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他不知道自己跑出去之后，那间石室里发生了什么。

他不知道那黑烟有没有缠上母亲，不知道母亲是什么时候变成这副模样的，不知道她一个人在那片黑暗里有多恐惧，有多痛苦。

眼前的母亲。

她的头发白了，脸皱了，身子佝偻了。

她站在门框之间，枯瘦得像一截风中的残烛，好像谁轻轻一推，她便会散成一地的灰。

这是他抛下的母亲。

李念安的眼眶忽然红了。

李念安只是一个孩子。

那黑烟涌过来的时候，他满脑子只有一个念头——逃。

他逃了，逃得干脆，逃得利落，逃得连头都没回。

可此刻，望着母亲那张枯朽的脸，他忽然觉着后悔。

那后悔不是谁教他的，也不是想通了什么道理。

只是看着母亲变成这副模样，他心里有个地方忽然塌了下去，塌得他措手不及，塌得他鼻子发酸。

身为人子，好像不该那样的。

不该丢下母亲一个人。不该只顾着自己逃命。

他说不清这是愧疚还是心疼，是后悔还是害怕。

他只是觉得，母亲变成这样，自己也有错。

如果他没有跑，如果他留在那里，如果他能做点什么——也许母亲就不会变成这副模样了。

也许。

李念安上前一步。

脚步很慢，慢到护卫低头看了他一眼。

他没有理会，只是迈开步子，朝柳清雅走去。

他的腿还在发抖，步子迈得又小又碎，衣角擦过石地，发出窸窣的轻响。

石室里很静。

杨嬷嬷没有说话，护卫没有拦他，柳清雅就那样站在门框之间，浑浊的眼珠定定地望着他，像一尊不会动的石像。

他走到柳清雅面前，停住了。

站得这样近，他把她看得更清楚了。

那满脸的皱纹，那枯白的发，那干裂的嘴唇上沁出的血丝。

他仰着头，她低着头，母子二人便这样对望着。

火盆的光从侧面照过来，将两张脸都劈成两半——一半亮着，一半沉在暗里。

他的嘴唇动了动。

他想说很多话。

想说母亲你怎么变成这样了，想说我不是故意要跑的，想说对不起，想说你不要生我的气，想说我很怕，怕那个石像，怕那些黑烟，也怕你出事，更怕你再也不要我了。

可这些话涌到喉咙口，挤成一团，一个字也吐不出来。

他只是站在那里，仰着脸，望着她，嘴唇微微翕动，终于呢喃出一声：

“母亲。”

那声音很轻，轻得像一片羽毛从半空中落下来。

带着颤，带着抖，带着一个七岁孩子说不出口的所有东西——后悔、心疼、害怕、委屈，还有一点点他连自己都辨不清的，对那个衰老的、枯朽的、面目全非的母亲的不敢相认。

闻言，柳清雅的嘴角动了动。

那动作极轻，像是有人拿一根无形的线，将她干裂的唇角往上扯了扯。

皱纹堆叠的脸颊被这个动作牵动着，沟壑更深了，深得像冬日里干裂的河床。

她扯出一抹笑来。

那笑意冰凉，没有半分温度，像是从深冬的井底捞上来的一弯残月，挂在那张枯朽的脸上，比哭还冷，比怒还沉。

火盆的光映在她眼底，那里面烧着的东西却比光还烫——恨，怨，不甘，还有一种被至亲之人从背后捅了一刀之后、烧得五脏六腑都在疼的愤怒。