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子叔鹤轩仰头一饮而尽，酒液顺着下颌滑落，滴在月白锦袍的领口上，洇出一小片深色的水痕。

杜齐樟在旁边看着他，眼底闪过一丝极淡的笑意。

热闹正酣时，阿敖悄无声息地凑到了子叔鹤轩身侧。他没进圈子跳舞，只站在外围阴影里，像一截枯树桩。

小公子。他声音压得极低，几乎被芦笙声盖过。

子叔鹤轩脚步没停，腰还在跟着节拍摆——这会儿他已经跳得有模有样了——只是微微侧了侧头。

后寨街那户，我问到了。

阿吉的嘴唇几乎没动，姓蒙，户主叫蒙老四，早年间跑过云南，带回来那洋教的规矩。

门口那个符号是他自己画的，怕是连十字架都没见过真的。

家里除了他，还有个瘸腿的老娘和一个哑巴丫头，大儿子不在家，说是跟人走了马帮。

他人呢？

今晚篝火，他不在。我方才去看了——后寨街那房子黑着灯，像是没人。但门口地上……

阿吉顿了顿。

门口地上，有脚印。新鲜的。往寨子后山方向去了。

子叔鹤轩的舞步微微一顿，随即又恢复了节奏，脸上依旧挂着被酒意熏出来的薄红。

他侧头看了一眼杜齐樟——后者正被几个姑娘围着灌酒，面上不动声色，手指却悄悄在腰间剑穗上敲了两下，那是他们从小约定的暗号：有情况，我知了。

子叔鹤轩收回目光，继续在火光里旋转、踏步。

篝火正旺，芦笙正响，全寨的目光都在这片空地上。

没有人注意到，两个少年眼底的笑意已经淡了下去，取而代之的，是猎手望向猎物时——那种清醒而冰冷的专注。

篝火还在坝子上烧着，橘红的火舌舔着夜色，苗歌和芦笙声远远地从吊脚楼那边飘过来，混着酒碗磕碰的脆响，热闹得像是故意要把整座山都吵醒。

子叔鹤轩没动，靠在廊柱的阴影里，手里端着半碗米酒，面上不动声色。

杜齐樟站在他身侧，手指无意识地摩挲着腰间的刀柄——那把刀今天一天都没出过鞘，但他总觉得该随时摸着它才安心。

走了。鹤轩低声说，声音压得比风还轻。

两人几乎是同时动了。没有回头，没有告别，像两尾鱼从篝火的亮光里滑进黑暗。

他们来鲜花寨本就不是为了看什么跳月、喝什么拦门酒——那些热闹是给外人看的。

他们要找的东西比歌舞实在得多：当初那几个西洋传教士在滇黔一带辗转时，曾零星提起过一种红皮块根黄粒穗子，说是能活人、能救命。

番薯，玉米。这两个作物名字在他们心里烧了太久，久到每走一步山路都像踩在炭火上。

客栈是寨口那家最旧的吊脚楼，木板墙缝里灌着山风，油灯一盏，灯芯剪得极短，光晕黄黄的一小团，刚好够照亮桌面上三张脸。

阿敖从门外闪进来，反手把门闩落了，动作利索得像怕惊动什么。

他今天跑了一整天，裤脚上沾着泥，额头上一层薄汗，在灯光下泛着油光。

打听到了。

他一屁股坐在条凳上，也不绕弯子，开门见山，后街上那户——是外来户，搬进鲜花寨不过十来年。

鹤轩眼皮都没抬，只把酒碗轻轻搁在桌上，发出一声闷响。