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天已经黑了。城市的灯火铺在脚下，像无数颗心脏在同时跳动。

姜里和沈渡走在路边，手插在口袋里，骨牌是凉的。

沈渡站在台阶线。

“四百年前留给你的灯油，我用完了。留给你的骨牌，没有力量了。”姜里轻轻叹了一声，“本想着留给你的东西，我全用完了。”

沈渡看着她，眉目如画。“你留给我的东西，不是灯油，不是骨牌。”

“那是什么？”

“是有人记得我。”

姜里看着他。她没有再说“我想起来了”，因为那已是不需要想起来的事。她活了两辈子，每一世都记得他。不需要想起。她把手伸向他。

沈渡看着她的手，看了很久。然后他把左手从口袋里拿出来，握住了她的手。凉的，凉的和凉的，像两块放在一起的冰。

“沈渡。”

“嗯。”

“梅树开过七成的花，我不会再让你一个人看了。”她说。

四百年前，梅树下站着两个人。后来她死了，他一个人守着记忆，在无人记得处等了百年又百年。沈渡的手指在她手心里收紧了一下。不是握得更紧——是颤了一下。像一根绷了四百年的弦，终于被人按住了。

“你记不记得，不重要。”他笑了一下，“我知道你会回来，就够了。”

姜里没有回答。她低下头，看着两个人握在一起的手。月光落在上面，像一层薄薄的霜。她把手翻过来，掌心贴着他的掌心——凉的，贴久了，慢慢变温。

她忽然记起四百年前的那个下午。

还愿阁的风铃摇晃，成千上万的心愿牌闪烁着因果的微光，他的背影如玉如琢，光延伸到了她的衣摆上。