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月亮攀过橡树梢头的时候，瓦列里伸手取过茶壶，给每只杯子续上红茶。

壶嘴冒出的热气在灯罩上方打了个旋，散进松脂味的风里。

没人看表。

护工早退到小楼后廊去了，只每隔半小时过来添一次热水，脚步声踩在碎石上沙沙响，成了今晚唯一的时间刻度。

“三个席位。”瓦列里坐直，指尖在藤几桌面上依次叩了几下:“总司令、副司令、总参谋长，是自己认领，还是我来指定？”

海因茨把藤椅往后一仰，椅脚在草地里陷了半寸。他扣着十指搁在肚子上的样子，活像个刚吃完烤肉、正在考虑要不要再来一份苹果卷的巴伐利亚磨坊主。

“有什么好客套的，你点就是。我们仨要是为了排座次吵起来，那跟柏林那些家伙有什么区别？传出去还不够丢人的。”

“你方才可不是这个立场。”弗雷德里克垂下目光，慢悠悠地用杯沿碰了碰下唇:“二十分钟前是谁嚷嚷让你见识一下总参谋部的业务流程来着。”

“那是棋盘上的事！”

“在我眼里没有区别。你在战场上和在棋盘上一个毛病，见缺口就钻，从不看身后。”

“可我赢了。”说到这里，海因茨那张被体重撑圆了的脸绽开一道得意的纹路。

趁两个老同事斗嘴的工夫，埃尔温把盛核桃仁的小瓷碟朝冬妮娅手边移了半寸。

他没出声，只是微微侧了侧头，嘴角带着那抹像湖面薄冰般清澈而安静的弧度。

冬妮娅回他一个同样安静的微笑。这三位先生只要碰在一块儿，埃尔温永远是那个踩着刹车的人。

这并非冷漠，倒更像一位习惯站在画廊角落里看画的鉴赏家，乐意把热闹留给别人。

普鲁士军事学院培养出来的老派风度，裹在他身上非但不显得古板，反而像一件熨帖的旧礼服。

冬妮娅捻起一瓣核桃仁放进嘴里，目光却悄悄飘向瓦列里。

煤油灯在他额角切出一道明暗交界线，那道眉骨是她在无数个夜里借着月光描摹过的形状。

战场上他是令千万人仰望的红色战神，可在她掌心里他永远是那个会撒娇会耍赖，被榨狠了就拽着枕头角嗷嗷叫的小混蛋。

明明累得眼皮打架，歇不了一刻钟又能重新欺身过来，用那种让她从脊椎麻到指尖的方式提醒她，他有多年轻，多贪嘴，多爱她。

她想到这儿，舌尖抵着齿尖，漏出一声只有自己听得见的痴笑。

好在海因茨正专心跟弗雷德里克抬杠，没人留意她烫起来的耳根。

等两个德国人终于歇火，瓦列里才把话头接过去：“总司令，就决定是你了弗雷德里克。”

弗雷德里克放下茶杯，整了整鼻梁上的圆框眼镜，他没有任何推让的动作，只是把本就笔挺的腰背又拔高了一线，安静地接下这个早在他意料之中的头衔。

“等一下，为什么是他？”海因茨并非不服气，纯粹是较真。

“因为是他的老部队。”瓦列里掰着手指，像会计盘点库存:“斯大林格勒一仗，光第六集团军放下武器的就将近二十万，加上后来在顿河、伏尔加河沿线收容的，到今天为止，全苏联各个战俘营里还能认出你弗雷德里克肩章的士兵，拢共不下二十五万。这些兵蹲在战俘营里，谁都不认，就认你，你出来说一句跟我走，比我们印几十万张传单都管用。”

“还有一点，”埃尔温不紧不慢地补了一句，“弗雷德里克元帅，德国士兵认他。”

埃尔温自己也是元帅，但他心里把这两件事分得很清。

自己肩章上的那两颗星，多半是元首为了给溃退的东部战线续一口气才匆忙别上去的鼓励奖，就像给发着高烧的病人猛灌一口白兰地。

而弗雷德里克不一样，他是真正统率过一整支集团军，在那个绝望的秋天扛到最后一刻的元帅，这两个头衔放在秤上，分量不一样。

海因茨沉吟片刻，点了头。

这是大实话。他这辈子扛过最响亮的头衔是装甲兵总监，能把几百辆坦克赶得活像骑兵冲锋，但说到在基层大兵心里的地位，他还真比不过弗雷德里克。

在德国的军队里，“元帅”这个词本身就带着一种近乎迷信的重量。

就像当年兴登堡，仗没打出多少花来，可老头子往阅兵台上一站，全军肃然。某种属于另一个时代的东西。

“副司令。”瓦列里的手指向海因茨:“你的位置。”

海因茨眨了眨眼，等了一拍，确认瓦列里没有倒出一大篇论证来，就给了这三个字。

他忽然觉得今晚的红茶后劲有点大，胸口有什么东西在往上涌。

他嘿嘿笑了两声，粗声说了个“行”。