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陈志蓉忽然叫住了他。

他停下脚步，回过头。

陈志蓉站在客厅的中央，夕阳从窗户照进来，落在她的身上，把她的影子拉得很长。她看着他，目光里有一种复杂的东西。

有不舍，有心疼，有遗憾，还有一种说不清的、母亲般的关切。

“若云那孩子，”

她顿了顿，像在斟酌措辞：

“她心里是有你的。只是……有些事，她过不去那个坎。”

董远方沉默了几秒，然后说：

“我知道。”

他拉开门，走了出去。

门在身后关上，发出沉闷的声响。

他站在台阶上，深吸了一口气。

夕阳把整个胡同染成了橘红色，远处的天空有一群鸽子飞过，鸽哨的声音在暮色中悠长而苍凉。

他上了车，发动引擎，从后视镜里看了一眼那扇朱红色的大门。

门关着，严严实实的，什么也看不见。

车子驶出胡同，汇入主路的车流。

他打开车窗，让风吹进来。初夏的风还带着凉意，吹在脸上，吹散了心底那些说不清的情绪。

他想起女儿刚才问的那个问题——“怎么从来没见你和妈妈一起来接过我们？”

他想起儿子看他的那一眼，沉默的、探究的、像在问一个他不敢问出口的问题。

他想起陈志蓉说的那句话——“她心里是有你的。只是有些事，她过不去那个坎。”

车子在红绿灯前停下来。

董远方靠在座椅上，闭上眼睛，脑海里浮现出隋若云的样子。

她笑起来的样子，她生气的样子，她抱着刚出生的董慕轩时手足无措的样子，她在厨房里笨手笨脚地做饭、把盐放多了、皱着眉头的那个样子。

那些画面，像老照片一样，泛黄了，模糊了，但还在。

绿灯亮了，后面的车按了喇叭。

董远方睁开眼，踩下油门，车子继续向前。

他不知道自己要去哪儿。

回卫婉仪那里？还是在京都的街头漫无目的地开下去？

他不知道。

但方向盘在他手里，路在车轮

这座两千多万人的超级都市，有太多的人在奔波、在奋斗、在挣扎、在寻找自己的方向。

他也是其中之一。

回到卫婉仪的四合院，他亲自下厨给她准备晚餐，烛光晚宴，浪漫夜晚，如梦般快速翻过。

阳光从四合院的天井里斜斜地洒下来，落在青砖墁地的院子里，把那些细碎的苔藓照得透亮。

董远方躺在葡萄架下的藤椅上，眯着眼睛，像一只慵懒的猫。

初夏的风从胡同口吹进来，带着槐花的甜香和远处谁家厨房里飘出的葱花味，软软的、暖暖的，拂在脸上，像是被人用羽毛轻轻划过。