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我松开手，手心里全是汗。棺材盖上是冰的，可我的手掌印在上面，留下了两个湿漉漉的印子。

陈老太太把拓下来的三张黄纸拿起来，对着烛光看。符的纹路清清楚楚地印在纸上，一笔一划都不含糊。可符

“字。”陈老太太说，“符

她把三张纸拼在一起。符的纹路是黑色的，可符的笔画之间，有浅浅的灰色痕迹——是字。很小很小的字，被符盖住了，可拓符的时候，墨渗进了刻痕里，把字的轮廓也带了出来。

陈老太太把纸凑近了烛光，一个字一个字地念。

“吾妻林氏，闺名秀兰。光绪十七年生，民国三年殁。享年二十三。”

我的手开始发抖。

“光绪十七年生，民国三年殁”——二十三岁。她死的时候二十三岁。

“吾妻林氏”——她姓林。

林雨的手攥紧了我的胳膊，指甲掐进肉里，疼。

陈老太太继续往下念。

“夫陈远道，泣立。”

陈远道。陈老太太的手停了一下。

“陈远道。”她重复了一遍，声音沙沙的，“是老太婆的师父。”

石室里安静得只剩蜡烛火苗微微晃动的声音。

她的丈夫——陈远道。封她的人，也是她的丈夫。不是别人，是陈老太太的师父。他亲手把自己的妻子封在了这口棺材里。

“为什么？”我的声音在发抖，“他为什么要封她？”

陈老太太没有回答。她把纸放下，从竹篮里取出那本札记，翻到最后一页。那行没写完的字还在——此女名唤——她拿起毛笔，蘸了墨，在“唤”字后面写了三个字。

“林秀兰。”

她把札记合上，放回竹篮里。

“老太婆师父的道号叫远道。”她说，“俗家姓陈，叫陈远道。他是青城寺的居士，年轻的时候在寺里修行。他妻子死的那年，他不在身边。他在寺里，在佛前，在念经。”

“他赶回去的时候，她已经下葬了。埋在大佛脚下，连口像样的棺材都没有。他把她挖出来，重新入殓，打了这口棺材。可她的怨气太重了，他压不住。他只能用符把她封在里面，守在寺里，日夜守着。守了一辈子。”

陈老太太抬起头，看着那口黑色的棺材。

“她恨的不是别人，是他。她死的时候，他在寺里。她在井里的时候，他在念经。她被人埋在大佛脚下的时候，他在佛前磕头。她恨他。”

我的手按在棺材盖上，能感觉到那股凉意。不是木头的凉，是怨气的凉。二十三岁，死在井里，丈夫在寺里念经。她恨他。恨了八十年。

“老太婆的师父临死前说，他这辈子最对不起的人就是她。他说，别让她出来，出来会害人。可他也说，要是有人能解了她的怨，就把她的名字告诉她。让她知道，这世上还有人记得她是谁。”

陈老太太从竹篮里取出一根红绳，系在棺材盖的裂缝上。另一端系在自己手腕上。

“老太婆替师父还债。”

她站起来，转过身，朝门口走去。

“走吧。该回去了。”

我跟在她后面，林雨跟在我后面。土拨鼠从供桌底下钻出来，跟在我脚边。

出了石室，穿过地下室，上了台阶。一级一级地往上走，手电筒的光照着前面的路。

出了洞口，阳光刺得我睁不开眼。

大佛还是那尊大佛，低眉垂目，坐在那里。

陈老太太走到佛前，从竹篮里取出三根香，点燃，插在香炉里。她跪下来，磕了三个头。

“师父，徒儿找到她的名字了。”

香烟袅袅升起，飘向大佛那张低垂的脸。

大佛没有回答。

可风停了。

整个大殿安静得像一座坟墓。

我站在佛前，看着那口暗门。莲花纹合上了，看不出痕迹。可我知道，岁。她的丈夫把她封在里面，守了她一辈子。

她的怨气还没散。

可她现在知道了——这世上还有人记得她的名字。

我转过身，走出了大殿。

阳光照在身上，暖洋洋的。

可我的骨头还是凉的。