晚上八点整。

黄金宫前的广场被临时架起的巨大火盆和成排的燃油灯照得通明。

光晕在残留的护盾扭曲场中微微荡漾。

祭坛是仓促搭起的。

三层石阶，上铺深红毡毯。

正中立着青铜鼎，鼎内炭火正旺，吞吐着灼人的热浪。

鼎前案几上，依次摆放着金碗、玉版、锦袋装的粟米，以及那把象征性的、装饰意义远大于实战价值的金柄弯刀。

可汗站在祭坛最高处。

神鹰袍在火光下飘动，金线刺绣的鹰隼随着他的呼吸微微起伏，仿佛随时会挣脱布料飞走——却又被牢牢钉死在这身即将作古的礼服上。

他脸上看不出表情，既无悲愤，也无惶恐，只有一种过度紧绷后的麻木。

萨满在他身侧吟唱古老的调子，声音干涩，在空旷的广场上飘散，很快被地底持续的、闷雷般的轰鸣吞没大半。

贵族们聚集在祭坛右侧划出的区域。

他们穿着各自家族最好的礼服，但许多人衣襟上沾着来不及拍掉的灰尘，或是袖口有撕扯过的痕迹。

没有人交谈。

他们站在那儿，像一排精心打扮的、等待被检阅的囚徒。

目光低垂，或茫然投向火光，偶尔快速扫过祭坛上的可汗，又迅速移开，生怕与任何人对视。

木托没有出现。

索娅站在贵族队列稍前的位置，独自一人。

她穿着母亲那套深红礼服。

衣服对她而言略有些宽松，腰身需要暗自用力才能绷住。

雪貂皮毛蹭着脖颈，带来陌生的触感。

她双手交叠在身前，赤红的眼睛盯着祭坛，盯着那个她既熟悉又陌生的兄长。

礼服上母亲的气息似乎还在，她感到无数目光刺在背上——来自贵族，来自更远处的民众，也来自……

她微微侧头，用余光瞥向左侧。

米风站在祭坛与人群之间的空地上。

秦军的战甲在煌煌火光和贵族们的华丽服装中间显的很突兀。

他面朝祭坛，背对大部分人群，身姿挺拔，但索娅能看出他肩颈线条的僵硬。

他戴着头盔，面罩落下，整张脸隐藏在哑黑色的护目镜和呼吸格栅之后，无人能看清表情。

米风不打算露面，他知道自己都做了些什么事情，在这种场合下露脸是很危险的。

只有偶尔，当他调整站姿时，护甲关节处会发出极轻微的“咔”声。

巴特尔和他最核心的几十名叛军战士，散在人群最外围的关键位置。

他们没有像禁军那样试图维持严整队形，而是三三两两占据着街口、矮墙和废墟高点，手里握着上了膛的步枪，眼神警惕地扫视着黑压压的人群。

巴特尔本人靠在一辆废弃的装甲车旁，嘴里嚼着什么，目光却始终没离开祭坛上的可汗。

他脸上没什么恭敬，只有一种近乎不耐烦的审视，仿佛在等着看一场早已知道结局的戏什么时候演完。

民众。

他们填满了广场每一寸空隙，蔓延到相邻的街道，爬上残破建筑的屋顶。

数百万人聚集而成的“存在”，本身就成了一个巨大的、沉默的呼吸体。

没有欢呼，没有咒骂，甚至连常见的骚动和婴儿啼哭都极少。