现实，祭坛密室入口。

米风紧闭的双眼倏然睁开。

但里面没有焦距，没有理智，只有一片深不见底的、冰封的虚空。

仿佛睁开眼的不是他，是某个沉睡在他身体里、被血腥记忆和狂暴恨意喂养长大的东西。

他的右手，仿佛拥有独立意志般，铁钳一样箍上了身前拔都的脖颈——那个刚刚和他意识对话、此刻在现实中同样眼神涣散的可汗。

“嗬……！”拔都的喉咙里发出嗬嗬的声响，脸迅速涨红，双腿无力地蹬踏。

“你……”米风开口，声音嘶哑陌生，“……比我想的……还要该死……”

意识夹层中，即将彻底崩碎的空间里。

可汗的投影看向米风身侧不远处。

在那里，不知何时出现了一个模糊的、由浓郁黑暗凝聚而成的高大人形轮廓。

它没有面目，只有一双燃烧着暗红余烬的“眼睛”。

此刻，它正用与现实中米风一模一样的动作，死死掐着一个同样虚幻的、可汗的镜像。

现实。

米风动了。

他掐着可汗的脖子，像拖一条死狗，迈着机械而稳定的步伐，一步一步，从密室昏暗的阴影里，走回祭坛之上，走入无数道目光的聚焦处！

“啊——！”

一名老祭司吓得瘫软在地。

这突如其来的恐怖变故让按住索娅的祭司手下意识一松。

索娅趁机奋力挣脱，她抬头，看向米风，眼眸里倒映着他空洞的脸和那双掐住她兄长脖颈的、暴起青筋的手。

“米风？！”她失声喊道，声音里充满了惊恐和不解。

所有视线，在此刻凝固。

秦军高空无人机的摄像头，死死锁定画面。

各国媒体记者藏在袍子下的微型相机，快门连响。

侥幸未被完全驱离的其他媒体镜头，颤抖着对准这骇人的一幕。

广场上，无论是叛军、贵族、还是百姓，全都张大了嘴，失去了声音。

通讯频道里，徐思远的咆哮几乎撕裂电流：

“米风！！！米风你听见没有？！松手！他不能现在死！这是命令！！”

他的嗓子已经嘶哑，眼睁睁看着屏幕里，可汗的挣扎越来越弱，而米风的手指，正在一点点收紧，收紧。

意识深处，最后回荡的交响。

可汗即将消散的投影，望着那掐住自己镜像的黑暗轮廓，发出无声的叹息。

而那黑暗的轮廓，用着与米风一模一样、却冰冷扭曲百倍的声调，在米风意识最后的清醒角落呢喃，带着无尽的蛊惑与杀意：

“我是你……你是我……”

“杀死他，米风。”

“杀死可汗。”

“这一切……就都结束了。”

“永远……结束了。”

现实与意识，理智与本能，守护与毁灭，在此刻轰然对撞。

米风站在风暴的中心，手指决定着生死，而他的意识，正在无边黑暗的侵蚀与索娅惊恐的眼神之间，寸寸冰裂。

可汗从没变过。

为了乎浑邪——或者更准确地说，为了“乎浑邪”这个他必须扛住、却早已不堪重负的符号——他什么都能给出去。