这一刻如此圆满，圆满得像一个易碎的琉璃盏。霜降忽然害怕起来——怕雪停，怕酒尽，怕人散，怕这暖融融的时光像掌心的雪，无论如何紧握，终究会化去，只剩一手冰凉的湿意。

像是感应到她的目光，夏至抬头看来。隔着氤氲的热气，他的眼睛异常明亮，里头映着火光，也映着她小小的倒影。他没有说话，只是举起酒盏，向她微微致意。

霜降也举起自己的盏。两只白瓷盏在空中遥遥一碰，无声的，却比任何声响都清晰——那是瓷与瓷之间极轻的共鸣，像心弦被拨动了一下。

酒尽了，宴也该散了。

众人起身披氅衣、系斗篷，互相叮嘱着路滑小心。霜降最后一个离开听雪阁，夏至在门外等她，手里提着一盏绢灯。

“我送你回去。”他说得自然，仿佛这是天经地义的事。

两人并肩走在覆雪的石径上。灯笼的光晕染开一小圈暖黄，照着脚下的路，也照着飘飞的细雪。影子在雪地上拖得很长，时而交叠，时而分开，像在跳一支沉默的舞，舞步里全是未尽之言。

“这次回来，还走吗？”霜降问，声音轻得几乎被风雪吞没。

“开春后要去江南。”夏至说，“有些茶叶生意要打理。不过……”他顿了顿，“不会去那么久了，最多两月。”

霜降“嗯”了一声。两月，六十日，一千四百四十个时辰。说长不长，说短不短，刚好够庭园的雪化尽，梅花开败，柳芽抽绿——刚好够一个季节转身离开，另一个季节姗姗而来。

途经梅树下时，夏至忽然停住脚步。他抬手拂开枝上积雪，凑近去看那些花苞。灯笼的光照在冰晶上，折射出细碎的光点，像把星星碾碎了洒在枝头。

“快开了。”他说，呵出的白气在花苞周围晕开，“你看这苞，已透出红意，像女子颊上淡淡的胭脂。”

“等你从江南回来，正好赶上盛期。”霜降也伸手，指尖轻触花苞。冰凉的，坚硬的，可她知道里头藏着怎样的柔软与芬芳。

夏至转头看她：“那你替我看着它们，别让雪压折了枝。若是雪太大，就让毓敏来扫一扫。”

“好。”霜降应道，心里却想：哪用等雪大？我每日都会来看的，看它们如何一日日饱满，如何在某个月夜，忽然绽开第一瓣。

简短的对话后，又是沉默。但这沉默不尴尬，反而像一层柔软的茧，将他们裹在其中，隔绝了风雪，也隔绝了尘嚣。这茧是时光织就的，用的是记忆的丝，情感的线，一针一线，密密实实。

到了霜降住的小院门口，两人站定。檐下的风灯在风中摇晃，光影也跟着晃动，将两人的面容映得忽明忽暗，像老旧皮影戏里的人物，一摇一晃，都是故事。

“进去吧，外头冷。”夏至说。

霜降却不动。她看着阶前积雪——那雪已积了半尺厚，平整得像刚铺开的宣纸，等着谁去落墨。她忽然说：“你还记得《坡心亭韵》的最后一句吗？”

“细雨润茶品浮生。”夏至吟道，声音在雪夜里格外清晰，“那日我站在山道上，看见的就是这样的画面——你在亭中，月在水中，风在吹，茶在沸。细雨斜斜地飘着，像是谁在天上筛茶末。那时我想，若能永远停在那刻，该多好。”

“可时光总是要走的。”霜降说，低头看手中的雪莲种子，“就像秋日会尽，雪会落，荷会残，菊会败。坡心亭的秋月再好，也照不到庭园的雪夜。”

“但梅会开。”夏至接道，目光落在她发间的梅花簪上，“雪莲也会发芽。霜儿，万物有代谢，四时有轮回，这才是天地常理。我们能做的，就是在该烹茶时烹茶，该赏雪时赏雪，该等花开时……静静等待。”

他说得平淡，却字字落在她心上，像雪落在梅枝上，一层层积着，看似轻柔，实则有着改变形状的力量。霜降抬眼，正对上他的目光。雪落在他的肩头、发上，积了薄薄一层，他却不拂去，任由自己慢慢变成一个雪人——一个有着温热眼神的雪人。

“我该进去了。”她说，手却还握着那袋雪莲种子，握得紧紧的，仿佛一松手，它们就会化在掌心里。

“等等。”夏至从怀中取出一卷东西，用油纸仔细裹着，油纸外还包着一层素绢，“这个，也给你。”

霜降再次伸手接住。素绢是微凉的，却似乎浸着他襟怀间淡淡的体温与松香。她慢慢地、极轻地解开绢布，仿佛展开的是一段缄默的时光。油纸之下，一幅水墨徐徐呈现：坡心亭的秋夜在纸上悄然蔓延。亭中素衣人侧影清瘦，正垂首烹茶；亭外秋水满坡，月影随着柔风在水面碎成粼粼的光。笔意极简，淡得像要化进水墨里，可那凝神煮茶的身影，却只需寥寥数笔，便将一种专注到了极致的神韵勾勒得穿透纸背——仿佛天地间别无他物，唯有茶、火、水与寂静。霜降静静看着，心尖像被什么极轻地触了一下：那画中的侧影，依稀映出了某个她自己都未曾全然察觉的模样。

“路上画的。”夏至说，声音里有种罕见的赧然，“有时候想你了，就画几笔。这是最满意的一幅，在太原客栈画的，那夜窗外也在下雨，听着雨声，忽然就想起了坡心亭的细雨。”

霜降的手指抚过画面。墨迹早已干透，触感平滑，可她还是觉得指尖发烫，仿佛触到了作画时那颗灼热的心。她忽然觉得眼眶发热，忙低下头，将画仔细卷好，重新裹上素绢。

“谢谢。”她说，声音有些哑。

夏至似乎想说什么，嘴唇动了动，最终只是抬手，轻轻拂去她发上的落雪。动作很轻，像怕惊扰了栖息在她发间的冬天。

“去吧。”他说。

霜降转身推门。门轴发出吱呀的声响，在雪夜里格外清晰，像一声悠长的叹息。她跨过门槛，又回头。夏至还站在原地，灯笼的光将他笼在一圈光晕里，雪在他周身飞舞，像无数银色的飞蛾扑向唯一的火源。那画面美得不真实，像一场很快就会醒的梦。

“夏至。”她唤他。

“嗯？”

“路上……保重。”

他笑了，笑容在雪光里显得格外温暖：“你也是。记得添衣，记得按时用饭，记得……等我回来。”

门合上了，将风雪关在外头，也将那个人关在了她的记忆里。霜降靠在门板上，听着他的脚步声渐行渐远——先是踩雪的咯吱声，渐渐轻了，渐渐远了，最终完全消失在风雪声中，仿佛从未出现过。

毓敏迎上来：“姑娘可算回来了，快暖暖手。”递过手炉，又帮她解下斗篷。

霜降抱着手炉，却感觉不到暖。她走到窗前，推开一条缝。雪又开始下了，这次是鹅毛大雪，纷纷扬扬，将庭园彻底覆成纯白。梅树的轮廓在雪幕中渐渐模糊，只剩一个倔强的剪影，像谁用焦墨在宣纸上狠狠的一笔。

她展开那幅画，就着烛光细看。画中的自己那么安然，仿佛世间风雨都与她无关。可作画的人知道吗？那个秋日的午后，她心中有多少波澜，多少未说出口的话语，多少隐在茶香后的叹息——那些叹息太轻，轻得刚一出口，就被秋风吹散了。

或许知道，所以才画得这样淡。淡到极致，反而浓烈得让人心颤。

霜降将画收好，又取出那袋雪莲种子。她走到书案前，研墨铺纸。墨是上好的松烟墨，磨开来有淡淡的松香。她提笔，却迟迟未落。烛火跳跃着，将她的影子投在墙上，那影子晃动着，像有什么话要说。

最终，她写下八个字：

**雪埋三冬，静候春声。**

墨迹在宣纸上洇开，像雪在融化。她放下笔，望向窗外。雪愈加大了，天地间只剩这纯净的白，白得空洞，也白得充满可能——像一张未落笔的宣纸，等着时光去书写。

明天，她要去园子最背阴的角落，找一个合适的地方，种下这些种子。要选土质疏松处，要挖三寸深的坑，要把种子一粒粒摆好，要覆上土，要轻轻压实，最后要插一支竹签做标记——这些都是夏至说的，他在说这些时，眼神专注得像在传授某种秘法。

然后等待。等三冬过去，等冰雪消融，等某一日，有嫩芽破土而出，向着天空伸展它稚嫩而倔强的腰肢。那时，也许他会回来，也许不会。但雪莲总会开，在某个无人知晓的清晨，静静地，把一冬的等待，绽放成花。

而此刻，且让雪落吧。落在残荷上，落在菊枝上，落在梅苞上，落在每一寸等待的土地上。雪会覆盖一切痕迹——夏至的脚印，她的目光，那些未说出口的话，那些欲言又止的瞬间。但有些东西是雪覆盖不了的，比如傲霜枝的倔强，比如铁骨铮的菊梗，比如深埋地下的种子，比如……人心深处那些经霜愈烈的念想。

庭园小雪，正是初候。

风起了，穿过庭园，摇动梅枝，雪簌簌落下。那声音极轻，极细，像时光的脚步声，一步一步，走向不可知的深处。霜降吹灭烛火，坐在黑暗里，听了一夜的雪声。

天快亮时，雪停了。