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想起第一百次被打倒在地，爬起来时师傅问：“还能举剑吗？”

想起独自守山三年，风吹雨打都不曾离岗。

这些都不是荣耀，是习惯。

习惯站着，习惯扛着，习惯在最黑的时候，还知道为什么亮着灯。

冲击仍在继续，黑雾翻涌，空间扭曲未消。他低头看了眼插在地上的剑，剑身布满蚀痕，但未断。他双手紧握，指节发白，掌心全是血与汗的混合物。他抬头望向前方，目光穿过雾气，落在首领身上。

那人还在出手，但节奏慢了一拍。

那一拍，是他撑出来的。

他没说话，也没动。

只是把剑握得更紧了些。

碎石从头顶掉落，砸在肩上，他未闪。

血从肋下渗出，滴落地面，他未擦。

风卷着黑雾扑脸，他未闭眼。

他站在那里，像一座残破却不肯倒塌的庙。

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