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那人站在陈默正下方的巷子里，左右张望，显然跟丢了目标。

陈默从窗台上无声地落下来，落在那人身后不到两步远的地方。

一只手从后面伸过去，捂住了那人的嘴。另一只手——那只戴着假肢的手——卡住了他的脖子。

“别动。”陈默的声音很低，低到只有两个人能听见，“动一下，我拧断你的脖子。”

那人的身体僵住了。

陈默把他拖到巷子更深处，推向墙壁，同时右手已经从腰间抽出了枪，顶在他的腰眼上。

“转过身来。”

那人慢慢转过身。

陈默看到了他的脸——倒吸了一口凉气。

不是男人。是一个男孩。十五六岁，瘦得像根竹竿，鸭舌帽里没有恐惧，更多的是紧张，像一个被老师抓到作弊的学生。

陈默没有放下枪。

“谁派你来的？”

男孩咬着嘴唇不说话。

陈默把枪口往上抬了抬，抵住他的肋骨。这个位置不会致命，但打中之后很疼，疼到让人愿意开口。

“我说最后一遍。谁派你来的？”

男孩的眼眶红了，他吸了一下鼻子，用一种变声期男孩特有的沙哑嗓音说：“没有人派我来。我自己要跟的。”

陈默盯着他的脸看了三秒钟。

这孩子没说谎。眼睛不对——说谎的人眼睛会往右上方瞟，这孩子的目光一直是直的，直直地看着他，带着一种不怕死但怕疼的倔强。

“为什么？”

男孩又咬了咬嘴唇，从怀里掏出一个东西，递过来。

陈默没有接。他低下眼睛看了一眼——是一张照片。黑白的，边角已经磨损了，上面是一个穿军装的男人，方脸，浓眉，站在一辆坦克前面，笑得露出一排大白牙。

陈默认得这张脸。

“你父亲？”

男孩点了点头，眼泪终于掉了下来，无声地，从眼眶里涌出来，顺着脸颊往下淌。他没有伸手去擦，就那么站着，让眼泪在脸上流。

“他死了。在南京。”男孩的声音开始发抖，但还在努力维持着一个男人的体面，“我妈说他给共产党做事，被日本人杀了。我……我想找到那些跟他一起做事的人。”

陈默把枪收了起来。