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但这又有什么关系呢？

唐思蜜走到窗边，推开一条缝隙。晚风带着草木的清香溜进来，拂过她的发梢。

她望着天上的银河，那些星星明明灭灭，有的亮得灼目，有的暗得几乎看不见，可正是这无数颗星，才凑成了完整的夜空。

她就是其中一颗啊。

不必和梵西比谁更耀眼，也不用和烟烟比谁更温暖，她有自己的轨道，有自己的节奏。

白天认真地生活，夜晚诚实地记录，把每一点小确幸攒起来，把每一次小成长记下来，就像此刻这样，用力地、认真地闪烁着。

月光像被谁揉碎的银箔，轻轻落在她的眉梢眼角，连带着她唇边的笑意都染上一层清辉。

那笑容比刚才更清亮了些，像是被晚风拂去了最后一丝犹豫，眼里盛着的光，竟比窗外的月色还要透亮几分。

她知道，属于自己的那片夜空，从不是遥不可及的幻象。

它藏在日记本里——每一页被笔尖划过的痕迹，每一处带着温度的字迹，都在悄悄积攒着星光；

它落在多肉植物上——那些胖乎乎的叶片吸饱了月光，泛着莹润的光泽，仿佛下一秒就会吐出新的嫩芽，把绿意蔓延成一片小小的银河；

它更悬在她抬头仰望的瞬间——每当目光撞上漫天星子，那些细碎的光芒便会落进眼底，顺着血脉淌进心里，让她清楚地感觉到，有什么东西正在悄悄生长、发亮。

原来被照亮的从来不止夜空，还有那个站在星光下的自己。