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我盯着地上那半截相机，金属壳被血浸得发滑。手指还在抖，不是因为冷，是刚才那一砸用尽了力气。腿上的伤口裂得更深了，血顺着小腿往下淌，在地板上积了一小片暗红。

房间里安静得反常。警报灯停了，蜂鸣也没再响。可我知道没完。

头顶的天花板忽然“咔”地一声轻响。

我猛地抬头。墙角的旧电视屏幕亮了，雪花点跳了几下，接着是厨房冰箱的显示屏、走廊感应灯旁的小监控屏，全都闪了起来。画面不同步，有的快半拍，有的慢一拍，但最后都定格在同一张脸上。

她站在一片雪白背景里，酒红裙子没沾灰，发间珍珠发卡重新别好，嘴角还是那副笑模样。

“孩子们，”她说，“妈妈会找到新的容器。”

声音从四面八方传来，不是广播，也不是录音，像是直接贴着耳膜说出来的。我往后缩了半寸，背抵住墙，手摸向相机残骸，只剩个边角，连镜头都没了。

她没看我太久。画面切换，所有屏幕同时转向黑屏。

我喘了口气，喉咙干得发痛。刚想动，听见脚步声从走廊尽头过来。很轻，但节奏稳，不是拖着走的那种。

我没出声。

来人穿着深色外套，袖口磨得发白。走近了我才认出来——陈砚。

他站在我面前，蹲下来，视线与我平齐。“你刚毁了声波源，对吗？”他说，“我看到信号波动消失了。”

我没答话。右手攥紧相机碎片，尖角抵在他喉结下方。

他没躲，也没动。“三号频率断了，七秒后二号跟着停，一号是物理损毁。”他低声说，“只有你敢这么干。”

我盯着他眼睛。瞳孔收缩正常，说话时不眨眼的频率也没问题。不是被控的样子。

手松了一点，碎片滑下来，搭在膝盖上。

他伸手扶我胳膊。“起来，不能在这儿待着。”

我由着他拉，左腿用力撑地，右腿根本使不上劲。刚站直就晃了一下，他一把搂住我腰侧，把我架起来。风衣蹭到墙面，灰簌簌往下掉。

我们靠着墙根往走廊挪。身后那些屏幕又闪了一下，没出图像，只是亮着，像睁着的一排眼睛。

“它还没散。”我说，声音哑得不像自己。

“同步性弱了。”他说，“但还在连着什么。”

我点头。刚才砸机器的时候，最后一击下去，脑子里有那么一瞬间，像是听见七八个声音一起喊“妈妈”。不是耳朵听到的，是从颅骨里面震出来的。

“必须找到本体。”我说。

“我知道在哪。”他说。

我转头看他。

“B2密室。”他说，“我见过那个东西……它活着，连着整栋楼。”

我没问他是怎么进去的，也没问他什么时候见的。现在这些都不重要。

重要的是，它在那里。

我咬牙往前走一步，腿一软差点跪下。他架得紧了些，手臂压着我腋下，帮我分担重量。风衣口袋里的胶卷盒硌着大腿，只剩两卷了，拍不了几次。

走廊灯忽明忽暗。经过每扇门时，门缝底下都会透出一点光，不是电灯那种白，是偏黄的、像老式显影液照出来的那种昏光。我知道那不该有光，这栋楼的地下层早就断电了。

我们走到楼梯口。铁栏杆锈得厉害，抓上去会掉渣。楼梯往下延伸，拐角处漆黑一片，连应急灯都没亮。

“你确定要下去？”他问。

“它不会让我们一直站着。”我说。

他嗯了一声，先迈下去一步。我跟着，左脚踩实，右脚悬空移过去时，腿肉一抽，差点栽倒。他回身拽住我手腕，硬把我拉下去。

第二阶，第三阶……我们一步步往下。越往下，空气越闷，带着一股潮腐味，像是布料泡水太久没晾干的味道。

身后突然“啪”一声。

我回头。楼上最尽头那台电视又亮了，林晚的脸浮现在屏幕上，这次没说话，只是看着我们，嘴角慢慢往上提。她的手指轻轻点了下屏幕，像在玻璃上敲了个节拍。