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屏幕上的倒计时还在走。

10，9，8……

我手指悬在快门键上方，金属机身贴着掌心，温热的触感像一块刚从阳光里拿回来的铁片。陈砚站在我右边，呼吸很轻，但能感觉到他肩头微微压下来的影子。风扇转着，灯没闪，日志流安静得像是睡着了。

7，6，5……

就在这时候，相机震了一下。

不是我按的，也不是手抖。是它自己颤了一下，像被什么东西从内部撞了一记。我低头看镜头，边缘一圈金属发黑，像是烧过又冷却的焊点。胶片读取口冒出一缕细烟，气味刺鼻，带着点腐臭味，不像是电路烧毁的那种焦糊。

“不对。”我往后缩手，把相机抱紧。

陈砚立刻侧身过来，“怎么了？”

我没答。倒计时跳到“3”，屏幕突然灰了一下，不是黑屏，是那种老电视信号不良时的雪花噪点，一闪即逝。可就在那一瞬间，我看见自己的倒影——站在控制台前的我，穿着酒红裙子，头发松散地披下来，嘴角动了动，说了两个字。

我没听见声音，但我认得那口型。

“念念。”

我猛地抬头，面前只有我自己，灰风衣，低马尾，耳垂上三枚银环冷光微闪。可掌心忽然烫起来，那四个字“我是林镜心”像被烙铁重新描了一遍。

“林镜心！”陈砚抓住我手腕，“你脸白了。”

我甩开一点距离，“相机出问题了，别碰它。”

他退后半步，目光落在我手里的老式胶片机上。机身还在发热，镜头盖自动弹开又合上，像在抽搐。我试着按下回卷键，结果胶片自己往外冒，一段段黑色条状物挤出来，沾着黏液似的物质，落在地上蜷成小圈。

“这不是正常反应。”我说。

4。

倒计时重新启动了？不对，刚才已经到“3”了。

我抬头看屏幕，数字继续往下走：2，1……

然后停住。

不是归零，不是完成，是卡在“1”不动了。电压表指针开始晃，幅度越来越大，从0.1跳到0.5，再往上升。主机外壳传来震动，不是风扇，是里面某种东西在共振。我伸手去摸控制台侧面，金属表面有轻微起伏，像皮肤下的脉搏。

陈砚蹲下去查电源线，“端口锁死了，没有外部接入，信号源也切断了地下井……这不可能是远程操控。”

“不是远程。”我盯着屏幕，“是它自己醒了。”

话音刚落，房间变了。

灯管没灭，但光线歪了，照出来的影子全都斜向左边，仿佛重力偏移了十五度。控制台上的笔滚到了边缘，却没有掉下去，而是贴着台面慢慢爬行，像被无形的手推着。我的鞋底传来一股吸力，地板好像变软了。

“磁场。”陈砚扶住柜子站起来，声音压得很低，“强度在上升。”

我抬手想再试一次金手指，把相机对准读取口，拇指按下快门。

没有蓝光。

镜头黑着，像一口枯井。我连按三次，机身嗡鸣一声，直接关机。再开机，屏幕一片血红，显示一行字：“无法识别用户”。

“它不认我了。”我说。

“试试别的接口。”陈砚翻工具袋，掏出绝缘钳，“也许能手动触发数据覆写。”

他刚靠近主机背面，扳手就被吸过去，“啪”地粘在机箱上。他用力拽，纹丝不动。金属物件开始漂浮，螺丝、钥匙、桌角的订书机，全都离地三寸，围着主机缓缓旋转。空气里响起一种声音，很低，像是有人用指甲刮玻璃，又像是旧录音带倒带时的摩擦。

我捂住耳朵，却发现声音不在外面，在脑子里。

“念念……”

“回家了……”

“妈妈等你……”

三个声音叠在一起，一个尖细，一个沙哑，还有一个根本不像人声，像是合成器拼出来的女音。我咬牙闭眼，掌心那四个字烫得几乎要破皮。