第二声炮响紧随而至，掀起更大的腥风。火枪手们的惊呼尚未出口，便被爆炸吞没。前排仍在扣动扳机，后排却已血肉横飞，队列像被巨斧劈开的木桩，整齐与纪律在瞬间化为乌有。硝烟与雪尘混作灰白的雾，雾里传来断续的哀嚎、金属落地的脆响，以及饥民因血腥而更加疯狂的嘶吼。

营地中央，那口翻倒的铁锅已被弹片击得扭曲，残余的粥水淌进血洼，冒起最后的白汽。火枪手们呆立原地，有人手中的火绳仍在燃烧，却忘了吹灭；有人跪倒在尸堆旁，眼神空洞，仿佛仍未明白炮弹从何而来。饥民踩着新的尸体涌过缺口，像决堤的浊流，把残存的防线冲得七零八落。铅弹、炮焰、鲜血与雪，在黎明前最暗的一刻交织成一幅残酷的画卷，而画卷的尽头，只有越来越浓的硝烟与越来越低的惨叫。

残阳像一块烧红的铁，斜斜地压在卫所上空。硝烟未散，风里卷着血腥与焦土的味道。缺口处，饥民如潮，踩着同伴的尸体，发出野兽般的低吼，一步一步往内涌。土墙内侧，原本整齐的营地已乱成一锅粥：翻倒的铁锅还在冒热气，残粥混着血水流进脚边的弹坑；折断的长枪、破碎的盾牌横七竖八地插在泥雪里；伤兵抱着残肢哀嚎，却被饥饿的人影拖向更深的黑暗。

军官们扯着嗓子，在混乱中奔走。铁甲上溅满泥点，披风被火药的余烬烫出焦洞。他们挥刀砍断纠缠的帆布，踢开挡路的碎木，把所有还能站立的士兵往一处驱赶。火绳枪手们拖着空枪，脸上沾着硝烟与冷汗，听到集合的哨声，踉跄着排成歪歪扭扭的两列。枪管在夕阳下闪着暗红的光，像一排还未熄灭的火炭。

“齐步——靠拢！”

沙哑的口令在废墟上炸开。士兵们踩着同伴的尸体，肩碰肩地挤在一起。有人刚把通条塞进枪膛，手指还在发抖；有人火绳早已燃尽，只能用颤抖的手重新点燃。枪口对准缺口，铅弹上膛，一排排黑洞洞的枪口像一排冷冽的獠牙，死死咬住那道血色的入口。

后方，几队伙夫赤着上身，肩扛手提，把一袋袋粮食、一箱箱火药往马车上搬。车轮碾过碎石，发出令人牙酸的咯吱声。马匹被硝烟惊得嘶鸣，缰绳绷得笔直，鼻孔喷出大团白雾。伙夫们顾不上擦汗，粗布衣衫被汗水浸透，又被寒风一吹，结了一层薄薄的冰壳。他们把最后一桶火药推上车厢，用麻绳死死勒紧，抬头望向缺口处——那里，饥民的身影已经逼近到十步以内，黑压压的像一片移动的乌云。

熊文灿站在亲卫围成的小圈里，披风被火药撕得破烂，露出里面被血染红的战袍。他的脸被硝烟熏得发黑，只有一双眼睛还亮得吓人。亲卫们举着盾牌，围成半圈，把他护在中央，却仍挡不住不断溅起的碎石与血沫。他看着不断倒下的士兵，看着缺口处越聚越多的饥民，胸口像被钝刀一下一下地剜。这支新军是他照着汉国陆军的操典，一点一滴磨出来的；每一根枪管、每一匹战马、每一袋火药，都是他用尽办法才攒下的。如今，却在自己眼前被撕成碎片。

“撤！”

他嘶吼出声，声音被硝烟呛得发哑，却像一记闷雷滚过废墟。

“火枪手——放！”

排枪炸响，铅弹呼啸而出，前排饥民像被巨斧横扫，血肉横飞。后排的饥民却踩着尸体，继续向前。枪声未落，熊文灿已转身，一把推开亲卫，亲自跳上马车辕杆。

“粮食上车！火药上车！其余人——跟我走！”

车轮滚动，碾过血泥，碾过断枪，碾过仍在抽搐的伤兵。火枪手们边打边退，枪口喷出的火光在暮色里连成一条颤抖的线。缺口处，饥民的身影如潮水般涌入，却被这条火线死死钉住，一步不得前进。