清晨的布莱顿港，海雾刚被朝阳撕开一条缝，石堤上还残留着夜潮留下的盐霜。八艘钢铁巨影依次排在深水航道里，船壳被初升的阳光镀上一层暗金，像一排刚从熔炉里拖出的长刀。粗黑的烟囱里先冒出几缕试探的白汽，随即“呜——”的一声齐鸣，汽笛震得吊臂上的铁链嗡嗡作响，也震得围观人群的心脏同时漏跳一拍。

“上帝啊，它们动了！”

一位不列颠老贵族抓紧手杖，镜片后的眼睛瞪得浑圆。

“不是动，是要飞！”

身旁的年轻夫人下意识攥紧斗篷，声音被下一波汽笛盖过。

码头上，汉国水手们穿着藏青制服，在甲板与岸壁间来回奔走，缆绳如蛇般滑过石桩。岸上，不列颠平民挤在护栏外，孩子们骑在大人肩头，张着嘴却发不出声；几个卖早点的小贩忘了吆喝，手里的热馅饼凉了也顾不上。更远处的马车里，贵族们掀开车帘，望远镜齐刷刷对准海面——镜头里，明轮开始转动，钢铁质叶片掀起雪白的浪花，像巨兽露出獠牙。

“看那轮子！像磨坊，却比磨坊快百倍！”

“烟囱吐出的黑龙，比咱们工厂的烟囱还要粗！”

“它们没有帆，却跑得比风还急！”

议论声此起彼伏，又被新一轮汽笛压回喉咙。八艘船依次解开最后一根缆绳，明轮逐渐加速，船首劈开静止的水面，浪头被切成整齐的两道白线，像给港口拉开一条银色的帘。岸边的人群不由自主往后退，仿佛怕那道水帘扫到自己脚面。

“它们走了……”

一位老渔夫摘下帽子，声音发颤，“我活了六十岁，头一次见船不靠风就能跑。”

“这不是跑，”

旁边的青年学者喃喃，“这是把海浪踩在脚下。”

船队离堤时，最后一艘巨舰的明轮掀起高高水墙，浪花拍在石岸上，“哗啦”一声，像给布莱顿港留下一个响亮的告别吻。黑烟拖成长长的尾巴，在淡金色的天幕上划出八道平行的烟轨，直到它们渐渐融进远方的雾，汽笛的回声仍像滚雷，在每个人的耳膜里久久不散。

海风卷着细碎的浪花拍在堤岸上，像给清晨的石板刷了一层盐霜。卓云峤立在码头尽头，双手背在身后，指节因为长时间攥紧而微微发白。他望着那八道黑烟逐渐融进天际，心里像有一块大石头终于落了地——两百多万两白花花的银子，如今只剩一半还沉甸甸地躺在仓库里，另一半已随船队驶向大洋深处。

身后的仓库大门敞着，里面冷气与潮气交织。剩下的银锭一排排码得像城墙，油灯的光照上去，亮得晃眼。昨夜他亲自巡库，脚步在木箱间来回丈量，生怕哪块木板突然开裂、哪只老鼠啃出个洞。如今船笛声远去，他仍下意识回头确认：门锁已落，卫兵在岗，连墙角那盏防风灯都添满了油——一切完好，才让他胸口那口气真正吐出来。

“再订新船。”

他低声吩咐随身的书记官，声音不高，却带着不容置疑的干脆。书记官点头，把早就拟好的草单递过去：船型、吨位、蒸汽机功率、交货期，一排排数字像钉子一样钉在纸上。

“镇上的蒸汽工厂日夜开工，”书记官补充，“再往后，货只会越来越多，靠现有的运力迟早塞满仓库。”

卓云峤抬眼望向小镇深处。高耸的烟囱正不断吐出灰白色的蒸汽，在冷空气中凝成云团；齿轮的转动声、铁锤的敲击声隔着几条街都能听见——那是小镇的心脏，正把矿石、煤炭、木材吞进去，再把一箱箱成品吐出来：精铸齿轮、镀银餐具、薄胎瓷、细呢绒……每一样都闪着“能卖好价”的光。