刹那的寂静后，大地炸开。

橙红火球腾起两层楼高，冲击波卷起积雪与碎石，像一堵白色的墙向外猛推。冻土被掀翻，留下一个足有两丈宽的焦黑弹坑；边缘的草皮瞬间碳化，冒着缕缕青烟。飞溅的冻土和冰屑噼里啪啦砸在人群身上，像一场突如其来的冰雹——却带着灼烫的温度。

卓云峤愣在原地，耳膜嗡嗡作响。他太熟悉这声响了——低沉而带有金属回震，是定远级主炮独有的咆哮。可港口里并没有预定射击命令，是谁擅自开火？疑问在脑中只闪了一瞬，便被更紧迫的现实压下。

冲击波掀起的雪雾尚未散尽，人群已像被巨锤砸中的蚁群。最前排的汉子手里的锄头“当啷”落地，脸色瞬间惨白；后排的老妇抱紧孩子，尖叫声被风声撕得支离破碎。原本密不透风的方阵眨眼间溃散，人们推搡着、踉跄着，踩过同伴的脚印，拼命往远离弹坑的方向狂奔。

有人摔进雪窝，顾不得爬起，四肢并用地向外爬；有人回头望了一眼仍在冒烟的弹坑，瞳孔里映出那片焦黑，仿佛看见了地狱的入口，随即发出一声凄厉的哭喊，转身跑得更快。

雪尘缓缓落下，像一场迟到的葬礼。空地上只剩呼啸的风和弥漫的火药味，以及那个仍在冒热气的漆黑大坑——像一只张开的巨口，无声地提醒所有人：钢铁的咆哮，比任何呐喊都更让人胆寒。

硝烟的余味还在空气里打转，像一层呛人的薄雾。卓云峤站在弹坑边缘，靴底碾着碎冰，发出细碎的“咯吱”声。寒风刮过耳畔，他却觉得后背一片潮热——冷汗把内衫紧紧黏在皮肤上。他抬手抹了一把额头，掌心全是冰凉的汗珠，顺着指缝滴进领口，像细小的针，扎得他打了个冷颤。

“至少没死人。”

他在心里重复这句话，声音压得极低，仿佛怕风把它吹散。目光扫过四散奔逃的背影，雪地上留下杂乱的脚印，像被狂风卷乱的鸦群。没有人倒下，没有血迹溅在洁白的霜面上——这一点让他胸腔里悬着的巨石稍稍松动。可石头并未落地，只是换了个位置，压得更紧。

他眯起眼，望向远处仍在晃动的黑影。那些人刚才排着方阵、顶着刺刀还敢向前，单凭饥饿或愤怒做不到这一步。恐惧可以驱赶，却难以锻造出那种近乎整齐的压迫感。

“背后一定有人。”

这个念头像冰锥，一下子扎进他的思绪。是谁？是那位国王的政敌，还是港口里那些眼红的商人？亦或更远处的议会残党？线索像雾里的绳，看得见头，却抓不住尾。

寒风卷着未散的硝烟掠过鼻尖，带着刺鼻的硫磺味。卓云峤深吸一口，把那股味道压进肺里，仿佛用疼痛提醒自己：今天躲过一劫，明天未必。他回头看了看仍在冒烟的弹坑，焦黑的泥土边缘结了一层薄冰，像大地被烙下的黑色唇印。那唇印无声，却足以让任何人胆寒。

“生意还能做下去。”

他低声对自己说，更像在说服整个团队。只要血没溅在雪上，只要尸体没横在街口，账面上的亏损、仓库里的积压、甚至国王那边的讨价还价，都还有回旋的余地。可他也清楚，回旋的余地是刀口上的钢丝，一步踏空，就是深渊。

他抬手示意警戒的战士放低枪口，声音沙哑却坚定：“保持队形，别让任何人再靠近。同时——”

他顿了顿，目光扫过仍在远处张望的几道可疑身影，“把所有目击者记下来，天黑前，我要知道是谁在人群里递棍子、喊口号。”

最后一缕硝烟被风扯散，阳光重新落在雪地上，刺得人睁不开眼。卓云峤站在光与烟的交界处，像站在一条随时可能崩裂的冰缝。他握紧拳头，指节因用力而发白，心里却只有一个念头：保住这条缝，别让它裂成深渊。