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三个月的时间，就在这明里暗里的博弈里，悄然流逝。

三个月期满，皇帝的圣旨再次送到军营，只有八个字：

“速战速决，不可久拖。”

孔孟荀跪在地上接了圣旨，指尖微微颤抖。

他抬眼望向山腰上那座依旧被金光笼罩的寺庙，金刚般若阵流转的梵文像一道永远跨不过去的天堑，眼底终于生出了决绝。

身后传来脚步声，孔毓秀走过来，单膝跪地，声音沙哑道：

“父亲，将士们已经半个月没睡过一个好觉了。军中开始有流言，说这阵是佛祖护着的，打不赢，不如撤了。”

孔孟荀转过身，看着她。

“我知道了。”

孔孟荀开口，声音沙哑得厉害，

“明天，我来破阵。”

孔毓秀愣住了：

“父亲，这阵……”

“我回去，请圣笔来。”

孔孟荀打断了她，

“你去告诉将士们，明天，一切就会结束了。”

他转身走回了营帐，掀开帐帘的那一刻，他停了一下，回头望了一眼山腰上的寺庙。

月光下，那层金光还在流转，像一头伏在山间的巨兽，沉默，冰冷，纹丝不动。

他放下了帐帘，隔绝了外面的月光与风声。

天还没亮，晨雾还没散。

孔孟荀站在营帐里，把身上的官袍一件件脱了下来，他换上了一身素白深衣。

他走出营帐。

三千儒生已经跪在了帐外，黑压压一片，见他出来，齐齐躬身：

“孔相！”

“都起来。”

孔孟荀的声音很平，听不出情绪，

“你们在这里等着，我去请一样东西。”

孔明皓跟在他身后，看着父亲苍老的背影，眼眶红了一圈，却不敢上前阻拦，只是死死咬着下唇，眼泪在眼眶里打转。

她知道祖训，知道圣笔一动，父亲就要耗损毕生文气与寿元，可她更知道，父亲没有别的选择了。

话音落，他御空而起，朝着京城的方向飞去，身影很快消失在晨雾里。

孔府后院有一座独立的小楼，三层高，青砖灰瓦，看着普普通通，可楼门上挂着一块黑底金字的匾额，上面只有一个字，“圣”。

孔孟荀在楼门前停下了脚步。

楼里供奉的那支笔，是儒道至宝，是至圣先师之笔，数千年来以儒道的文气供养，只供奉在这座小楼里，连他自己，都从未碰过一次。

祖训上写得清清楚楚，字字千钧：

“圣笔非国之危难、苍生之祸，不可轻动。动则必耗毕生文气，折损寿元，乃至修为尽毁，魂飞魄散。”

他跪在楼门前，脑海里闪过善缘禅寺地窖里少女绝望的脸，闪过山下一万禁军疲惫的身影，闪过圣旨上冰冷的八个字。

再睁眼时，眼底只剩决绝。

“孔氏第十一代嫡孙孟荀，为天下苍生计，为人间公道计，以毕生文气为引，以儒道修为为祭，叩请圣笔！”

三叩九拜，额头磕出了血。

楼门无声自开的一瞬间，一股仿佛从上古洪荒碾压而来的威压轰然降临。

如同“道”本身在呼吸。

孔孟荀跪在地上，脊背被那股力量压得咯吱作响，仿佛整片苍穹塌下来，压在他一个人的肩头。

楼内，那支看似普通的竹管狼毫静静悬浮。

可此刻再看，哪里还是笔？

那是一柄足以劈开天地的利剑，是一部活着的儒家经典，是数千年无数先贤灌注其中的浩然正气凝成的实体。

无形的气浪以圣笔为中心炸开，方圆数里内的读书人齐齐捂住胸口，他们体内的文气不受控制地翻涌、沸腾。

孔孟荀咬紧牙关，顶着那股足以将金丹修士压成肉泥的威压，双手颤抖着伸向那支笔。

指尖触碰到笔杆的刹那，他听见了千万人的读书声，所有的“子曰”“诗云”在同一时刻灌入他的脑海。

他的文气以肉眼可见的速度燃烧，像一盏被狂风席卷的油灯，亮得刺目，却每一瞬都在缩短寿命。

孔孟荀双手郑重捧起笔，转身走出小楼时。

晨光照在他身上，须发竟在晨光里尽数雪白。

大悲寺外，三千儒生见他捧着圣笔归来，看着他骤然苍老数十岁的脸，有人红了眼眶，有人哭出了声。

孔明皓再也忍不住，扑过去扶住他的胳膊，声音哽咽：

“爹！您……”