三叔一踩油门，车影倏忽融进夜色。倪坤整了整衣领，带着两人往楼道走。到了楼梯口，他忽然驻足，抬手示意：“东西给我，你们歇着去吧——站在这儿，反倒拘着我们这群老骨头，连咳嗽都不敢大声。”

是。

两名保镖应声而动，立刻侧身退至通道两侧，目光如钉，死死咬住入口方向。倪坤则单手拎起那只皮箱，沉稳落地，掀开箱盖——里头整整齐齐码着戏服、油彩、折扇，还有一套绣金滚边的蟒袍，衣料挺括，暗纹在灯光下泛着冷光。

他三两下剥掉身上那件灰扑扑的西装外套，伸手探进箱中，抖开蟒袍往身上套。这衣裳繁复，盘扣密、腰带紧、袖口宽，穿得慢些，可他动作不慌不忙，连指尖都没抖一下。没人留意——那两名保镖绷着脸盯梢，三叔早拐过街角不见人影——更没人发觉，百米开外一栋旧公寓的七楼窗后，正有一双眼睛，透过高倍望远镜，一寸寸刮过倪坤的侧脸、手指、脚踝。

四周全是玻璃幕墙与霓虹招牌，车流在底下一闪一闪，像条发烫的河。楼顶黑黢黢的，连风都绕着走。唯有七楼那扇半开的窗前，立着个女人：黑呢帽压得低，黑风衣裹得严，没戴墨镜，眉眼清晰——正是寒琛的太太，Mary。

她嘴角一扬，笑意不达眼底，仿佛倪坤踏进这栋楼的每一步，都在她掌心里掐好了时辰。确认人已入镜，她拇指一按，拨通电话，声音压得又平又冷：“人到了。动手。”

听筒里只传来“嘟——嘟——”两声忙音。她却已抬眼，望远镜里，一个黑衣男人正从巷口大步而出：黑裤、连帽衫，兜帽深深罩住额头，头微垂，双手插在口袋里，指节绷紧，掌心分明攥着东西。脸上一副墨镜，在昏光里泛着哑光，谁也瞧不清他眼神是狠是冷。

“嗒、嗒、嗒……”皮鞋敲地，节奏不疾不徐，直奔香江戏曲社大门。那两个站岗的保镖，眼皮子还在四下乱扫，可眼神飘忽，肩膀松垮，活像在等人打赏的门神——他们压根不信，有人敢在尖沙咀当街掀桌，拿枪指着倪坤的脑门。

“站住！”

直到那人逼近五步之内，保镖才猛然拧头。

“路过，住对面。”黑衣人嗓音沙哑，话没落音，倪坤刚系好最后一颗盘扣，闻声侧脸望来——

就是这一眼。

“砰！砰！砰！”

枪响炸裂，短促、爆烈、毫无拖泥带水。三颗子弹撕开空气，全数钉进倪坤胸口。他甚至没来得及皱眉，只觉胸口一热，接着一沉，低头看见自己胸前绽开三朵暗红花，血还没涌出来，身子就软了下去，连哼都没哼一声，直挺挺栽倒在台阶上。

倪坤，横扫尖沙咀三十年的老江湖，今天刚披上蟒袍，转身不过三秒，命就断在这方寸之地。血从衣料底下漫开，像泼了一滩浓稠的朱砂，他喉咙里咕噜一声，再没动静。

“坤叔——！”

两个保镖当场僵住，脸煞白，腿发软，脑子嗡嗡作响。他们真没想到，真有人敢干，真敢在这光天化日之下，把火器掏出来，对着倪坤的胸膛连开三枪。