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消息是断断续续漏进来的，先是些模糊的传言，说上海那边不太平，工人纠察队和二十六军起了冲突。

冲突？起初没人当回事，这年月，冲突还少么？

可那传言越来越稠，越来越带着血腥，带着铁锈和火烧的味道。

直到那天午后，林泽看到一队衣衫不整、眼珠子通红的人冲破关卡，逃到他们的驻地。

他们是总司令部直属宣传队的，平日里最是能说会唱。

林泽看到那个姓赵的队长，左边耳朵只剩个血糊糊的窟窿，被人架着，喉咙里嗬嗬作响，却一个字也说不清楚。

他们是从上海撤出来的，或者说，是逃出来的。

“自己人……对着自己人……开枪……”赵队长终于挤出半句，眼白一翻，晕死过去。

驻地一下子炸开了锅，又很快死寂下去。

“四一二”的屠刀，以最血腥的方式，劈进了林泽的世界。

一种看不见的东西，像湿冷的蛛网，蒙在每个战士的心头。

政治部的人脚步匆匆，脸色铁青。

连长、营长们关起门来开会，烟味浓得呛人，门缝里漏出的只言片语，都带着火星子。

林泽心里乱得很，只想找个人说话。

他想找陈默。

陈默是林泽的好友，他是辎重队的副队长，一个平日里沉默寡言得像块石头的老兵。

可这块石头的心里，揣着一团火。

是他，在无数个夜晚，就着豆大的油灯，悄悄给林泽讲剩余价值，讲一个没有剥削、人人平等的新世界。

陈默的话不多，却句句砸在林泽心坎上。

林泽悄悄绕到团部后面的辎重队驻地，还没靠近，就感觉一股寒气顺着脊椎往上爬。

太安静了。

往常这时候，这里该是车马喧嚣，人声鼎沸。

然后，林泽就看见了。

团部门口那棵老梧桐树，枝叶刚刚抽出些新绿。

此刻，一条粗砺的麻绳从横杈上垂下，

是陈默。

他身上的灰布军装被撕扯得破烂，露出底下道道紫黑的鞭痕。

头耷拉着，看不清脸，只有花白的头发在微风里无力地飘动。

最刺眼的，是他胸前挂着的那块木板，用墨汁潦草地写着两个大字——

“共匪”。

那墨迹淋漓，尚未干透，像一口浓痰，呸在他脸上，呸在所有还相信着“联合”、相信着“革命”的人心上。

林泽张大了嘴巴，愣在原地，脚像生了根。

血液轰的一声冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，只剩下彻骨的冷。

胃里翻江倒海，他弯下腰，干呕了几下，什么也吐不出来。

旁边有几个士兵抱着枪，远远地看着，眼神躲闪，麻木，或者带着一丝不易察觉的恐惧。

没有人说话。

只有风吹过梧桐新叶，发出细微的、令人牙酸的沙沙声。