所有这些，都在黑暗中发酵，等待着某个引爆点。

他想起陈峰的话：秩序是铁，规矩是钢，谁碰，谁流血。但铁会锈，钢会折。当压力大到一定程度，流血的可能不是碰的人，而是握铁握钢的人。

窗外传来钟声，是城西的清真寺，午夜祷告。

钟声悠长，在夜色中传得很远，像这座城市的叹息，沉重，无奈，又带着某种固执的坚持。

哈里斯转身，走回桌前，关上台灯。

办公室陷入黑暗，只有窗外的月光，在地上投出模糊的光斑。他拿起大衣，穿上，走出办公室。

走廊里很暗，只有尽头值班室透出一点光。值班的警察在打瞌睡，听见脚步声，惊醒，手按在警棍上。

“主任。”

“我下班了。有事，去家里找我。”

“是。”

哈里斯走出治安所，坐进车里。

司机发动车子，驶向他在西区的住处。街道很空，偶尔有巡逻队走过，手电光在车窗上扫过，一晃而过。

他靠在后座，闭着眼。脑子里是那些文件，那些名单，那些碎片一样的信息。

它们在旋转，在组合，在拼凑出一幅模糊但危险的图景。

辛哈，仓库，枪支，反抗分子，新工厂，可疑的工人。这些点之间，应该有线连着。但他还没找到那条线。或者，他找到了，但不愿意承认那条线的指向。

车子在家门口停下，哈里斯下车，走进屋子。

屋里很冷，没生火。他脱下大衣，挂在衣架上，然后走进厨房，从水缸里舀了瓢水，喝了一口。水很凉，顺着喉咙下去，冰得胃一缩。

他走上二楼，走进卧室，没开灯，只是走到窗前，看着外面的街道。

街上空无一人，只有路灯在风中摇晃，投下摇摆的光影。更远处，德里的轮廓在夜色中像一头蹲伏的巨兽，沉默，但危险。

他知道，风暴要来了。也许不是明天，也许不是下个月，但一定会来。而到时候，他，辛哈，陈峰，德里城里所有的人，都会被卷进去，没人能幸免。

他拉上窗帘，躺到床上，床很硬，被子很薄。

他闭上眼，但睡不着，脑子里还是那些碎片，那些线，那些在黑暗中涌动的暗流。

窗外的风大了，吹得窗框嘎吱作响。像有什么东西，在夜里，在德里这座城市的阴影里，正在醒来，正在聚集，正在等待时机。

而他能做的，只有等待，警惕，然后在风暴来时，努力站住，不被卷走。

这就够了。在这乱世，能站住，就是胜利。

他翻了个身，强迫自己入睡，明天还有很多事要做，很多线要理，很多危险要面对。

他需要休息，需要清醒的头脑，需要足够的力气，去应付即将到来的一切。

窗外，德里的夜，很深。

风还在吹，窗框还在响，远处有狗吠，一声，两声，然后沉寂下去。

像这座城市，在沉睡，也在警醒，在等待黎明，也在等待风暴。