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陈文远的心跳猛地加速。

咚，咚，咚，像是有人在胸口敲鼓。

他深吸一口气，压下所有的慌乱，让自己的声音听起来尽量平静。

“还没有。将军请进。”

门开了。

完颜泰端着一壶酒，走了进来。

他穿着一身便装，没有穿甲胄，头发散着，脸上带着笑。

像一个来找老朋友喝酒聊天的普通人。

他把酒壶放在桌上，又拿出两个杯子，倒满。

一杯推给陈文远，一杯自己端起来。

“睡不着，来找你喝一杯。”

说完，他举杯一饮而尽。

陈文远端起杯，也喝了。

酒很烈，辣得他喉咙发紧。

他没有皱眉，只是放下杯，看着完颜泰，等着他说话。

完颜泰没有立刻开口。

他只是坐在那里，看着窗外的月亮。

月亮很圆，很亮，挂在窗框里，像一面白色的铜镜。

他看了很久，然后转过头，看着陈文远。

“陈先生，你跟了我多久了？”

陈文远想了想：“三年。”

“三年。”

完颜泰点了点头，叹了口气。

“三年了。这三年里，你替我出了多少主意，救了我多少次命，我都记在心里。”

“我不是忘恩负义的人，你对我的好，我都记得。”

陈文远没有说话。

他知道，完颜泰不会无缘无故在半夜来找他喝酒。

更不会无缘无故说这些煽情的话。

他一定是有事。

有事要说，有事要问，有事要试探。

果然，完颜泰又倒了一杯酒。

他端着酒杯，没有喝。

只是看着杯中的酒液，在月光下泛着琥珀色的光。

“陈先生，我问你一件事。”

“你要如实告诉我。”

陈文远的心跳更快了。

可他的脸上没有任何表情。

“将军请问。”

完颜泰看着他。

看着那双在黑暗中发光的眼睛。

看了很久很久。

“你这次回汴京，除了打探消息，还做了什么？”

陈文远的脑子里，瞬间闪过无数个念头。

像无数只蜜蜂，嗡嗡地飞，乱成一团。

他知道，完颜泰在怀疑他。

完颜泰一定知道了什么，或者感觉到了什么。

他必须回答。

必须回答得滴水不漏。

必须让完颜泰相信，他还是他的人。

“末将只打探了消息，没有做任何别的事。”

他的声音很平静，平静得像是在说一件与自己无关的事。

完颜泰盯着他。

盯了很久很久。

然后他笑了。

那笑容很轻很淡，像冬天的第一片雪。

“我信你。”

他端起酒杯，一饮而尽。

然后站起来，拍了拍陈文远的肩膀。

“早点睡。明天还有事。”

他走了。

脚步声很轻，很快，消失在了走廊的尽头。

陈文远站在门口，看着他的背影消失在黑暗中。

他的手在抖，腿也在抖，整个人都在抖。

他关上门，靠在门上，大口大口地喘气。

像是刚从水里被捞上来的人。

他低下头，看着自己的手。

那双手还在抖，抖得像是风中的树叶。

他知道。

完颜泰不信他。

完颜泰说“我信你”，可他的眼睛里没有信任。

只有怀疑，只有试探，只有那种在战场上打量对手死活的目光。

那目光，和武松的一模一样。

他忽然觉得很可笑。

他在金营里，被金人怀疑。

他回到梁山，又被梁山怀疑。

他在哪里都是外人。

在哪里都是棋子。

在哪里都是随时可以被丢弃的、没有用的东西。

他走到床边坐下，再次双手抱住膝盖，把脸埋进膝盖里。

他不想哭，可眼泪还是流了下来。

无声无息的，流了满脸，流了满脖子，流进衣领里，凉凉的，痒痒的。

他不知道自己还能撑多久。

不知道自己还能不能撑到那一天。

不知道那一天来了之后，他还能不能活着看见。

他只知道，他必须撑下去。

不是为了武松，不是为了梁山，不是为了那些已经死了的人。

是为了他自己。

为了证明，他不是工具，不是棋子，不是随时可以被丢弃的东西。

他是一个人。

一个有血有肉、会疼会哭、会在半夜里睡不着觉的人。

他抬起头，擦干眼泪，走到桌前，倒了一杯酒。

酒已经凉了，凉得他牙关发颤。

他没有吐，咽了下去。

喉咙里像是有什么东西被冲开了，酸酸的，涩涩的。

他又倒了一杯，又喝了。

再倒一杯，再喝。

酒壶空了。

他放下杯子，走到窗前，推开窗。

外面的风涌进来，凉丝丝的，带着泥土和青草的气息。

他深深地吸了一口气。

望着北方。

望着那片看不见的、却知道一定在那里的大地。

望着那些在黑暗中沉睡的、不知道明天还能不能醒来的城。

他的手按在窗棂上，手指微微蜷着。

像是在按着什么看不见的东西。

“林将军，你在天上看着吗？”

他的声音很低，低得只有自己能听见。

“你要是看着，就告诉我。”

“我该怎么做？”

“我该信谁？”

“我该替谁卖命？”

“我该往哪里走？”

没有人回答。

只有风声，呜呜的，像是在哭。

他站在那里，望了一夜。

等到天亮，等到鸡鸣，等到太阳从东边升起来，把金色的光洒在他脸上。

他没有等到答案。

可他等到了一个人。

那个人站在院子里，仰着头，看着他，笑眯眯的。

是韩德明。

“陈先生，昨晚睡得好吗？”

韩德明的声音又尖又细，像被掐着脖子的鸡。

陈文远看着他那张圆圆的、白白的、满是虚伪笑意的脸。

忽然觉得一阵恶心。

他猛地关上窗户。

退回到屋子里，坐在床边，低着头，看着自己的手。

那双手还在抖，抖得像是风中的树叶。

他不知道。

这颤抖，是因为怕。

还是因为恨。