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小池口渡口。

正午的阳光照在满目疮痍的滩头上。

战斗结束了。

枪声停了。

但空气里的硝烟味和血腥味浓得呛人。

刘睿站在丘陵顶部，面前是整个小池口战场的全景。

北面的丘陵上，战壕被炮弹翻了个底朝天。

沙袋碎了。

胸墙塌了。

十四辆日军坦克——七辆被击毁，冒着黑烟。

三辆被击伤，歪在战壕边上。

四辆被日军弃车，引擎还在空转。

反斜面的炮兵阵地上。

七门完整的日军105榴弹炮静静地蹲在炮位上。

炮闩完好。

炮管完好。

甚至弹药坑里还剩着几十发炮弹。

日军跑得太急，来不及销毁。

剩下的三门炮闩被拆下，就扔在旁边不到十步的草丛里。炮闩上还沾着泥土和油污，显然日军士兵是在极度恐慌中拆下它，随手一扔便仓皇逃命，连多走几步将其彻底丢弃的工夫都顾不上了。

陈守义几乎是半跪在炮位旁边，手指颤抖地抚过冰冷的炮身，才在笔记本上重重记下一笔。他猛地抬起头，看向走来的刘睿，声音里是压抑不住的狂喜：“军座，七门！完完整整的七门105榴！炮闩都在！咱们这次……发了！”

刘睿走过来，在那七门炮前面站了一会儿。

他的手摸了一下最近那门炮的炮盾。

铁皮上还有弹片刮过的痕迹。

他没说话。

继续往下走。

滩头上。

日军的尸体被新一师的士兵一具一具地搬到路边码放。

数量还在统计。

但粗略看过去，码头上、江滩上、浅水区里——不下两千具。

还有四百多名日军俘虏蹲在码头西侧的空地上。

双手抱头，头低得快碰到膝盖。

周围是新一师的士兵持枪看守。

秦风从码头石阶上站起来。

他走到刘睿面前。

“军座。”

他的声音已经不是沙哑了。

是几乎发不出声。

嘴唇翕动着，声音像从很远的地方传来。

“初步统计。”

他吞了一口唾沫，嗓子像吞刀片。

“击毙日军约四千二百人。”

“俘虏四百三十一人。”

“缴获坦克十四辆，其中七辆可修复。”

“缴获105榴弹炮十门，其中七门完好。”

“四一式山炮十一门。”

“九二式步兵炮八门。”

“迫击炮、掷弹筒若干，还在清点。”

“步枪、机枪数量太大，还没数完。”

他停了一下。

“另外缴获了大量日军文件、地图、通信器材。”

“还有一面联队旗。”

刘睿的目光动了一下。

“哪个联队的？”

“第六师团第四十七联队。”

秦风从身后的警卫员手里接过一面卷起来的旗帜。

展开。

白底红日。

金色的流苏沾着血。

旗面上被弹片撕了两道口子。

但联队番号清晰可辨。

秦风把旗帜递给刘睿。

刘睿接过来，看了两秒。

折好。

交给陈守义。

“收起来。战后上报。”

陈守义接过旗帜，小心地放进公文包里。

刘睿转向秦风。

“我们的伤亡呢？”

秦风的表情僵住了。刚才汇报战果时的那股兴奋劲，像是被一盆冰水从头浇到脚，瞬间熄灭。他的嘴唇哆嗦了一下，眼神暗淡下去，声音也从刚才的洪亮变得嘶哑干涩。

“新一师一团——”

他咬了咬牙。

“阵亡三百一十七人。重伤二百四十余人。”

“其中抵近射击的75炮组……”

他的声音卡了一下。

“三个炮组被日军坦克集火，当场阵亡十一人。”

刘睿的脸上没有表情变化。

但他的呼吸停了半拍。

“新一师其余各团，阵亡约四百人。重伤三百余人。”

“148师阻击波田支队，阵亡二百六十人。重伤三百余人。”

“桂军——”

秦风看了一眼远处正在整理队列的苏祖馨。

“阵亡一百八十余人。重伤一百五十人。”

他一个数字一个数字地报。

每一个数字都像往地上钉钉子。

刘睿听完了。

沉默了五秒。

“总共阵亡——约一千一百六十人。”

陈守义在旁边轻声补了一句。

一千一百六十条命。

换了日军第六师团六千多人。