这些词她早就听腻了，可现在从萧寒嘴里说出来，还是让她胃里一沉。

她摸了摸胸口，玉佩还在，硌着肋骨。那半块龙纹玉佩，南宫烈死前说“真正的危机还在后面”，她当时没当真，现在看，是真有人不想让她闲着。

“你来干嘛？”她问萧寒。

“带你走。”他说。

“走？门都封了，往哪走？”

“没门，就砸。”萧寒抬手，寒刃一挥，屋角石砖应声裂开，“我知道一条路，能通太庙地宫。你得去。”

“我去干嘛？当祭品？”她嗤笑，“我刚把命格砍了，现在清净了，你让我回去接盘？”

“不是接盘。”萧寒盯着她，眼神冷得像冰，“是收尾。你砍的是剑印，不是因果。梦里的火没灭，它烧穿了界限，现在现实开始被污染。你看到的雨，是毒酒；你看到的铃，是门铃；你脚下的阵，是前朝血祭的残响——它们都在等一个人，把最后一把火点起来。”

叶焚歌没说话。

她抬头看屋檐，铃铛还挂着，那截指骨已经缩回去了，铃舌安静地垂着，像什么都没发生过。

可她知道，发生了。

梦里那个“自己”最后说：“该醒了。”

可现在看，是她该进去了。

她低头看掌心，疤痕微微发烫，像是在催她。

“所以你是觉得，我还得回去？”她问。

“不是我觉得。”萧寒声音低下去，“是你掌心的疤，它不想停。”

她笑了。

笑得有点累。

“十年前我在冰棺里醒来，手里攥着这块玉佩，梦里那个‘自己’天天写纸条，说‘北边雪原记得穿秋裤’。我当时以为他疯了，现在想想，他不是让我保暖。”

“是让我别死在半路。”

“现在铃响了三次，剑投了火海，门开了条缝——他不是走了，是换了个方式催我上工。”

萧寒没接话。

雨还在下，青火一滴一滴落在屋顶，滋滋作响。

远处传来低语，不是人声，也不是风声，像是从地底爬出来的回音，断断续续：

“游戏继续……”

叶焚歌猛地抬头。

萧寒也动了，寒刃横在身前。

那声音消失了。

可掌心的疤，又烫了一下。

她忽然想起梦里最后一张纸条，压在皇极殿地砖缝里，字迹潦草：

“铃响三次，剑归火海，门开一线，莫回头。”

现在，铃响了。

剑投了。

门……开了吗？

她盯着屋外的血阵，那些纹路还在蔓延，像活物般向皇城中心收缩，最终汇聚一点——太庙。

“你知道地宫怎么走？”她问。

“知道。”萧寒点头，“但路上有三道关，每一道都得用命填。”

“那你带路。”她抬脚往外走，“不过先说好——我要是死了，别给我立碑，写‘这届宿主终于不废了’就行。”

萧寒看了她一眼，没笑，也没反驳。

两人踏出破屋，雨滴落在肩头，燃起青火。

血阵在脚下延伸，像一张巨口，等着他们走进去。

叶焚歌走得很慢，掌心的火剑一直没散。

她知道，这一去，不是结束。

是重启。

雨越下越大，青火连成一片，照得皇城如同炼狱。

她最后回头看了一眼屋檐下的铃铛。

它又动了。

轻轻晃了一下。

叮。