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洛杉磯，圣佩德罗。临时住处。

上午十点。阳光从窗户照进来，在地板上铺开一片暖金色的光，但照不进房间深处那些堆满文件的角落。苏澈坐在窗前，面前摊著那张洛杉磯地图。他的手里握著一支红笔，在地图上標著白老虎庄园的位置——洛杉磯西区，山谷深处，四周是茂密的树林，高高的围墙，门口有警卫，墙上有摄像头。易守难攻。他在那个位置画了一个圈，在旁边写了一个字：等。

黑仔躺在床上，手臂上的伤口已经拆了线，留下一道蜈蚣似的疤痕。他活动了一下胳膊，还是有些疼，但比之前好多了。阿布兹靠在墙上，点了一支烟，深深吸了一口，烟雾在阳光下裊裊升起。林肯坐在床边，手里握著那把1911手枪，擦著，枪管在阳光下泛著冷冽的光。杰克站在角落里，双手交叉抱在胸前，像一尊雕塑。他的眼睛半闭著，像在打盹，但他的耳朵竖著，听著周围每一个声音。

门开了。麦可走进来，手里拿著一份文件，脸色有些凝重。他走到苏澈面前，把文件放在桌上。“苏哥，卡特来了。在楼下，说要见你。”

苏澈放下笔，抬起头。“卡特”

“是。联邦调查局的那个。”

苏澈沉默了几秒，然后站起来，走到窗前。楼下，街边，停著一辆黑色轿车。卡特靠在车门上，穿著一件深灰色的西装，白色的衬衫，蓝色的领带，头髮梳得一丝不苟。他的脸很宽，颧骨很高，下巴很方，像用刀砍出来的。那双蓝眼睛在阳光下格外亮，像两颗打磨过的蓝宝石。他的眉头微微皱著，手里夹著一支烟，烟已经烧到滤嘴了，他没有感觉。

苏澈看了一会儿，然后转身。“让他上来。”

几分钟后，门开了。卡特走进来，身后没有跟人。他站在门口，扫视著这间不大的房间——墙上的地图，桌上的文件，角落里的木箱，还有那几个人。黑仔躺在床上，手按在腰间的枪上。阿布兹靠在墙上，手指夹著烟，眼睛眯了起来。林肯坐在床边，手里握著那把1911。杰克站在角落里，半闭的眼睛睁开了，像两颗黑豆，泛著警惕的光。

卡特没有动，只是看著苏澈。“苏，你这里倒是热闹。”

苏澈走到他面前，伸出手。“卡特，好久不见。”

卡特握住他的手，握得很紧。他看著苏澈的眼睛，那双蓝眼睛里有什么东西在闪动——不是客气，是真诚。“苏，我有事找你。”

苏澈鬆开手，指了指椅子。“坐。”

卡特坐下，从公文包里拿出一份档案，放在桌上。档案不厚，只有几页纸，但封面上贴著几张照片——一个白人男人，三十出头，金色的头髮，蓝色的眼睛，高鼻樑，薄嘴唇，下巴方正。穿著一件黑色的作战服，手里端著一把德制hk416自动步枪，站在一辆悍马车旁边，背景是一片荒漠。

苏澈拿起那张照片，看著那个人的眼睛。那双眼睛很亮，但亮得让人不舒服——不是贪婪的光，不是凶狠的光，是一种说不清的光，空洞，冷漠，像一潭死水。

“罗卡诺。白人，三十岁。前美国陆军特种部队成员，退役后成为职业杀手，也是军火商。我们怀疑他和多起案件有关——暗杀，爆炸，走私军火。手段残忍，从不留活口。”

苏澈放下照片，看著卡特。“你要抓他”

卡特点头。“但现在他消失了。一个月前，他在洛杉磯出现过一次，之后就再也没有消息。我们查了所有能查的地方——他的住处，他的联络人，他的银行帐户，——什么都没找到。这个人像人间蒸发了一样。”

苏澈靠回椅背，看著卡特。“你想让我帮你找到他”

卡特看著他，那双蓝眼睛里满是期待。“苏，你在洛杉磯的时间不长，但你的人脉比我们广。那些帮派，那些混混，那些街头的线人——他们愿意听你的，不愿意听我们的。我希望藉助你的力量，找到他。”

苏澈沉默了几秒，然后拿起那份档案，翻开。第一页是罗卡诺的简歷——出生在芝加哥，从小在贫民窟长大，十八岁参军，被选入陆军特种部队，服役八年，参加过多次行动，获得过勋章。退役后，他消失了。没有人知道他去了哪里，没有人知道他在做什么，没有人知道他变成了什么样。第二页是他的照片，在战场上拍的，穿著作战服，脸上涂著迷彩，手里端著枪，背景是燃烧的建筑。他的眼睛在火光中格外亮，像两颗烧红的炭。

苏澈看完了整个档案，合上，放在桌上。“好。我帮你留意。”

卡特的眼睛亮了。“苏，谢谢你。”他站起来，伸出手。

苏澈握住他的手。“不用谢。我们是搭档。”

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卡特笑了，那是一个真正的笑。他鬆开手，转身往门口走。走了几步，停下来，回头。“苏，那个人很危险。如果你找到他，不要一个人动手。通知我，我们一起来。”

苏澈点头。“知道。”

卡特推门出去。脚步声在走廊里越来越远，消失在楼梯口。

房间里安静下来。黑仔从床上坐起来，看著苏澈。“苏哥，那个罗卡诺，什么来头”

苏澈拿起那张照片，看著那个人的眼睛。“一个杀手。”

黑仔的脸色变了。“杀手联邦调查局都抓不到的人，咱们能找到”

苏澈放下照片，看著窗外。窗外，卡特的黑色轿车正在驶离，拐过街角，消失在车流中。他看了一会儿，然后转过身。“去找。让兄弟们留意。街头巷尾，酒吧赌档，码头车站——所有能藏人的地方，都要问。谁有线索，奖励五千块。”

黑仔点头。“明白。”

他站起来，走出房间。阿布兹把菸头按灭在菸灰缸里，也站起来，跟著黑仔走出去。林肯把1911插回腰后，站起来，也走了。杰克从角落里走出来，走到苏澈面前，站定。他看著苏澈，那双眼睛里没有任何表情。

“苏，那个罗卡诺，我听说过。”

苏澈看著他。“你听说过”

杰克点头。“在军队的时候，听说过这个人。他是特种部队里的传奇，枪法准，身手好，从不失手。后来退役了，就消失了。有人说他去了中东，当了僱佣兵；有人说他回了芝加哥，在黑帮里混；有人说他死了。没想到，他还在洛杉磯。”

苏澈沉默了几秒。“你见过他吗”

杰克摇头。“没见过。但听说过他的事。他杀人不眨眼，从不管对方是谁。女人，孩子，老人——都一样。只要给钱，他就杀。”

苏澈站起来，走到窗前。窗外，圣佩德罗的街景在阳光下显得有些灰暗。那些破旧的楼房，坑坑洼洼的街道，还有那些蹲在街角用警惕眼神看著来往行人的流浪汉。他看了一会儿，然后转过身。“杰克，你去找。你在军队待过，认识的人多。问问那些退役的士兵，那些僱佣兵，那些军火商。也许有人知道他的下落。”

杰克点头。“明白。”他转身，走出房间。房间里只剩下苏澈一个人。他坐在窗前，看著窗外那片渐渐暗下来的天空。

傍晚六点。洛杉磯南区，街头。

夕阳把整片街区染成暗红色。黑仔站在街角，手里拿著一张照片——罗卡诺的脸，金色的头髮，蓝色的眼睛，高鼻樑，薄嘴唇，下巴方正。他把照片递给一个蹲在路边的流浪汉。

“见过这个人吗”

流浪汉接过照片，看了一眼，摇头。“没见过。”

黑仔把照片收回来，又递给另一个流浪汉。“见过吗”

“没有。”

一个接一个，他问了十几个人，没有人见过。

晚上八点。洛杉磯东区，酒吧。

灯光昏暗，烟雾繚绕。音乐震天响，鼓点像心跳，一下一下砸在胸口上。阿布兹坐在吧檯边，面前摆著一杯威士忌。他没有喝，只是看著那杯酒在灯光下泛著琥珀色的光。

旁边坐著一个光头白人，满脸横肉，脖子上纹著一只张牙舞爪的鹰。

他叫老鹰，是东区的一个军火商，专门倒卖枪枝弹药。

阿布兹从口袋里掏出那张照片，放在吧檯上，推过去。“见过这个人吗”