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圣佩德罗，南区。

清晨七点。

阳光从海面上升起来，穿透昨夜残留的雾气，把整片街区照得明晃晃的。

空气里还有硝烟味——昨晚那场巷战的硝烟还没散尽，混著隔夜的垃圾臭和墨西哥餐厅飘出来的煎蛋香，在晨风中搅成一锅粥。

街上已经有了行人。

送报工骑著单车穿过巷子，报纸从车筐里飞出去，落在住户门口，啪嗒一声。

杂货铺的老板蹲在门口拆纸箱，把新到的饮料一瓶一瓶往冰箱里码。

一切如常，但一切都不一样了。

那些曾经在街角晃荡的墨西哥人不见了，那些光膀子纹身的黑人不见了，那些在巷子里鬼鬼祟祟做交易的白人也不见了。

取而代之的是一张张新面孔——穿黑色短褂的华人，腰里別著枪，站在每一个路口，每一个街角，每一个需要有人站的地方。

他们有的年轻，二十出头；有的不再年轻，四十多岁；有的凶狠，满脸横肉；有的沉默，面无表情。

但都有一个共同点——眼睛里都有那种光，那种见过血、杀过人的光。

昨天，苏澈招募了一批新人。

林肯站在街角，手里拿著文件夹，腿上还缠著绷带，站著的地方离昨晚被伏击的巷子不到两百米。

脸上青一块紫一块，嘴角那道伤口缝了四针，说话都疼。

但他站得很直，腰板挺得笔直。

黑仔站在他旁边，手臂上缠著绷带，手里拿著一叠列印纸，最上面一张印著几行字：保护费，每月一百，概不赊欠。

阿布兹叼著烟蹲在路边，嘴边那颗烟已经烧了大半，菸灰掛了一长截，一直没有掉。

防弹背心还穿在身上，胸前那几个弹坑还在，新的旧的叠在一起，像一张伤痕累累的地图。

杰克站在阿布兹旁边，穿著军绿色夹克，胸口那块褪色的“u.s.ary”补丁在阳光下泛著暗黄色的光。

双手交叉抱在胸前，像一尊雕塑，但眼睛在扫视著周围每一个人。

麦可站在林肯身后，手里拿著笔，腋下夹著帐本。

他今天穿了一件防弹背心，腰间別了一把白朗寧。这是苏澈要求的——

“你不会开枪，但你要让人觉得你会开。”

“今天，收新街区。”

林肯的声音沙哑。

他们身后的街边停著一排黑色越野车，每一辆都擦得鋥亮，车身上没有一点灰尘，看得出早上刚洗过。

每一辆车旁边都站著人。

五十个，清一色的黑色短褂，腰里別著枪，双手垂在身体两侧，腰板挺直，眼神警觉。

这是苏澈昨天招募的新人。

消息是林肯放出去的——

“苏哥招人，能打的来。安家费一千，月薪两千。死了的，钱送到家里。”

一上午，来了上百人。

林肯一个一个面试——有的留下，有的打发走。

留下的，每人发了五百块安家费。

剩下的，以后再发。

五十个，够了。

林肯转过身，看著这些人。

五十张脸——有的年轻，有的不再年轻；有的凶狠，有的木訥；有的是从別的帮派跑来的，有的是从监狱里刚出来的，有的是在街头上混不下去了想找个靠山的。

都有一个共同点——眼睛里都有那种光，那种亡命徒的光。

“今天收新街区。”

林肯的声音不高，但每一个人都听得清清楚楚，

“规矩只有一条——不许欺负老百姓。保护费只许收以前的一半。谁坏了规矩，別怪我不客气。”

没有人说话，但所有人都点了点头。

林肯转过身。

“走。”

五十个人上了车。

车队驶出圣佩德罗，穿过半个洛杉磯，往西区开去。