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夜色浓稠，马赛港外的海面上只剩几点渔火。

朱栐站在码头上，海风从地中海深处吹来，带着咸腥的味道，也带着远处炮火残留在鼻腔里的硝烟味。

身后传来脚步声，是朱棣。

“二哥。”

朱栐没回头，目光仍投向东南方天际线上那片隐约的亮光，不是星辰，是热那亚商船夜航的灯火。

“神圣罗马帝国那边，使者已经过了勃艮第。”

朱棣走到他身边，压低声音道：“西吉斯蒙德在法兰克福召了选帝侯会议，七大选帝侯去了六个。

教皇的特使也到了，带了马丁五世亲笔信，这是基督世界存亡之战。”

朱栐嘴角微微勾起一个弧度。

“存亡之战，他们死几个人就叫存亡之战，那咱们灭国无数，叫什么？”

这句话出口，他自己都觉得语气平淡得像在今天天气不错。

前世读欧洲史时，那些十字军东征的记载里充斥着“圣战”“异教徒”“拯救灵魂”这类的字眼。

几百年后的人看那段历史，只觉荒谬。

现在他站在这片土地上，亲手掀翻那些城池，亲手折断那些旗帜，荒谬感倒是没了，剩下的只有一种朴素的认知：你得让他们怕，怕到骨子里，才会老实。

“那边了，集结了多少人？”朱栐问。

“目前能查到的，普法尔茨选帝侯出了八千，勃兰登堡出了六千，萨克森出了五千，科隆大主教出了三千，美因茨大主教也出了三千。

其他中诸侯和林林总总的帝国骑士加起来，大约三万出头。”

朱棣顿了顿，又道：“低地国家那边，勃艮第的残部也派人去了，不过他们还没从咱们上次的打击中缓过来，凑不出多少人。”

朱栐听着这些数字，心里没什么波澜。

三万，五万，十万，对他来都一样。

“教皇那边呢？”

“教皇召了那不勒斯、佛罗伦萨、米兰几个意大利城邦，要组织一支两万人的十字军，从南边北上，配合德意志诸侯。”

朱栐转过身，看着弟弟。

月光照在这张棱角分明的脸上，带着几分疲惫，但眼睛依然明亮。

“两万人，那不勒斯国王自己都要跑来投降，还替他打仗？”

朱棣也笑道：“是十字军，其实就是喊口号，意大利那些城邦，恨不得把对方吞了，哪来的心思联合？”

“他们联合不联合，都不影响。”朱栐往城里走，脚步不快不慢，“你去歇着吧，明天一早往东走。”

“二哥，你真不歇两天？这些天你都没合过眼。”

“睡不着。”朱栐没回头，摆了摆手。

朱棣站在原地，看着二哥的背影消失在巷口，摇了摇头，转身往营地走去。

他了解二哥。

仗打到这个份上，换个人早该松口气了，但二哥脑子里装的永远是下一步。

马赛城里的街道在月光下泛着灰白色的光。

石灰水刷过的墙还没干透，空气中弥漫着一股淡淡的碱味，总算盖住了那股经年累月积攒下来的臭味。

几队夜巡的龙骧军士兵从街上走过，铁靴踏在石板路上，发出沉闷而有节奏的声响。

看见朱栐，他们齐齐停下来抱拳行礼。

朱栐摆摆手，示意他们继续。

他走进总督府，在二楼的窗前站定。

桌上摊着那幅用羊皮纸绘制的中欧地图，边缘已经磨损，墨迹有些模糊。