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“我会认真。”

官道上安静了三息。

洪七公慢慢吸了一口气，把半截红薯皮从嘴角抹掉，脸上嬉皮笑脸的表情彻底收了。

“小砚舟，”他拍了拍陈砚舟的肩，声音压得很低，“这趟……你确定要去？”

陈砚舟没有回答。

他低头看了一眼自已的手背。暗红色的纹路在夜色里一明一灭，和北方天际线上那团红光保持着一致的频率。

像心跳。

像召唤。

“不去的话，”他抬起头，“它迟早会来。”

前方官道尽头，一队蒙古骑兵的火把刚刚亮起来。

李淳罡的手搭上了腰间的剑柄。

“正好。”他说，“老夫三十年没出过剑了，先活动活动。”

火把不多，七支。

标准的蒙古斥候编制——七骑一哨，负责前出三十里侦察地形、清扫暗哨。

七匹马在官道上排成一字纵队，马蹄裹了布，跑起来几乎没有声响。骑兵们身穿轻甲，每人腰挎弯刀，背上插着短弓，动作训练有素。

领头的骑兵抬手，队伍减速。

他看见了官道上的四个人。

三男一女。其中一个老头拎着酒葫芦走在最前面，两个年轻人骑一匹马跟在后面，另一个叫花子模样的糟老头蹲在路边，正在鞋底抠泥。

领头骑兵用蒙古语低声说了两个字。

七骑同时散开，从两翼包抄。

弯刀出鞘的声音在夜风里格外清脆。

李淳罡没停步。

“让，还是不让？”他头也没回地问了一句。

“前辈请便。”陈砚舟拉住缰绳。

洪七公从地上站起来，拍拍屁股，往后退了两步，退到黄蓉的马旁边。

黄蓉歪头看他：“不上？”

“看戏。”洪七公的表情很复杂，像是期待又像是紧张，“这辈子可能就这一次机会看李淳罡出剑了。”

前方，七骑已经完成合围。

领头骑兵用生硬的汉语喊了一声：“停！报名号！”

李淳罡站住了。

他低头看了看脚下，又抬头看了看天上。月亮被云遮了大半，只漏出一点冷光。

“名号啊。”他自言自语，“好久没报过了。”

他把酒葫芦别回腰间，右手落在剑柄上。

还是那把插在土里时不起眼的旧剑，麻布裹柄，看不出品相。

“李淳罡。”

他报了名号。

然后拔剑。

陈砚舟的瞳孔骤缩。

不是因为剑快。

而是他没看见剑。

剑从鞘中抽出来的那一瞬间，陈砚舟的视觉、听觉、乃至九阳真气构建的全方位感知，全部出现了一个极短暂的空白——像有人在他的认知里剪掉了一帧画面。

等他的感官重新接续上的时候，李淳罡的剑已经回鞘了。

老头还是背着手的姿势，甚至没有转身。