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朱元璋的声音很平静，没有惊慌，没有激动，甚至带着几分审视。

他从来都是一个清醒的人，他记得朱文正已经死了，死了很多年了。

所以他问的不是“你怎么在这里”，而是“这是哪儿”。

他在确认自己的处境，在判断自己是在做梦，还是在别的什么地方。

朱文正没有回答。

他只是站在那里，银白色的甲胄在灰蒙蒙的光里泛着冷光，护颈遮住了大半张脸，只露出一双眼睛。

那双眼睛里有笑意，有亲近，还有一丝说不清的、带着几分顽皮的神秘。

“叔父，您跟我来。”

朱文正转过身，朝远处走去。

他的步伐不快，可每一步都迈得很大，甲片随着步伐轻轻碰撞，发出细碎的金属声响。

朱元璋没有犹豫，抬步跟了上去。

他的脚步沉稳，不急不缓，像是走在自家的院子里，而不是一片陌生的旷野。

他知道自己在做梦，可他没有急着醒来。

他想看看，这个梦要带他去哪里。

脚下的土地软绵绵的，踩上去像棉花，没有实感。

四周的雾气越来越浓，灰蒙蒙的，将远处的山和树都吞没了，只剩下眼前朱文正那个银白色的背影，在雾中若隐若现。

走了约莫一盏茶的工夫，雾气渐渐变薄了。

远处出现了一片模糊的轮廓，像是一些低矮的房舍，歪歪斜斜的，在雾中看不真切。

朱文正加快了脚步，银白色的背影越来越远，朱元璋也加快了步伐，可他不像朱文正那样跑，他只是沉稳地走着，一步接一步，不紧不慢……

雾气终于散尽了。

朱元璋停下了脚步。

他站在一条土路上，路两边是荒草，枯黄枯黄的，在风里瑟瑟发抖。

路的尽头，是一个小小的院子。院墙是用土坯垒的，矮矮的，有些地方已经塌了，露出里面的碎石子。

院门是两扇破旧的木板，一扇歪着，另一扇也歪着，中间挂着一把生了锈的铁锁，锁没有扣上，只是挂在门环上，晃晃悠悠的。

院子里面，是三间土坯房。

茅草铺的屋顶，有些地方的草已经脱落了，露出黑乎乎的房梁。

窗户是木头的，糊着窗纸，纸已经发黄发脆，破了好几个洞，风从洞里灌进去，发出呜呜的声音。

朱元璋站在土路上，望着那个院子，一动不动。

他认出来了。

这是濠州老家。

是他出生的家，是他长大的地方。

他在这座院子里蹒跚学步，在院子外面的田埂上放牛，在屋檐下听父母说话，在灶台边看着母亲煮饭。

也是在这里，他亲眼目睹了父母的死亡，亲自送走了大哥。

那些记忆，被时间埋了几十年，可此刻，它们像潮水一样涌了上来，淹没了他的理智，淹没了他的清醒。

这么多年，这里的一砖一瓦，一草一木，都刻在他的骨头里，永远都忘不掉。

朱文正已经走到了院门口。

他伸手摘下那把生锈的铁锁，推开那扇歪歪斜斜的木板门，走了进去。

院子里铺着碎石子，踩上去硌硌作响。

他站在院子中间，忽然朝屋里喊了一声，声音不大，可在这空旷的院子里，显得格外响亮：“爷爷奶奶！爹！叔父来了！”

朱元璋的心猛地一紧。

他站在院门口，没有进去。

他知道朱文正已经死了……

父母已经死了……

大哥已经死了……

屋子里传来脚步声。

门“吱呀”一声开了。

一个妇人走了出来。

她穿着一身粗布衣裳，头发挽成一个髻，用一根木簪别着。

她的面容年轻，皮肤有些黑，是常年风吹日晒留下的痕迹，可她的眉眼很好看，弯弯的，带着几分温柔。