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她以为那只是一场预知梦。

一个对她的警告。

让她提前避开所有的坑，绕过所有的刀，抓住所有来不及抓住的人。

但此刻她盯着露台上那个女人的脸，胸腔里某个位置像被人攥住了，慢慢拧。

原来，那些苦难没有消失。

它们不是被她的

"预知

"抹去了，而是在另一条时间线上，一帧一帧地、完完整整地继续发生着。

母亲还是死了。

父亲还是进了监狱。

两个最好的朋友还是没了。

每一刀都切实地落在了那个女人身上。

尤清水想开口。

她想问：妈妈走的时候，你是怎么从崩溃绝望中挺过来的？

她想问：爸爸的案子翻了没有，他有没有活着出来？

她想问：周蔓和苏晚的死，真的只是意外吗？

她想问：你是怎么从那种地步爬到这里来的？

嘴唇动了。

没有声音。

连气流都挤不出来。

她只能看。

像一台被焊死了镜头的摄影机，忠实地、沉默地记录。

露台的门从室内被推开。

脚步声沉稳，间距均匀。

一个男人走了出来。

身形挺拔，肩线宽阔。

深色的西装裤和一件解了两颗扣子的白衬衫，袖口卷到小臂中段。

他没有说话。

只是从背后贴近女人，双臂从她两侧穿过去，将她整个人箍进怀里。

然后他弯下腰。

弯得很低。

那个姿势近乎佝偻——像一棵大树被风折弯了腰，把全部的重量和依赖都压在了她的肩膀上。

他的脸埋在她颈窝里。

女人没动。

她甚至没有回头看他。

只是原本搭在栏杆上的那只手挪开了，覆上了他交叠在她腹部的手背，指尖嵌进他的指缝里。

尤清水拼命想看清那个男人的脸。

看不清。

五官像被一层薄雾糊住了，轮廓在月光下模模糊糊地晃动，怎么聚焦都凝不成一个完整的形象。

只有两样东西是清晰的。

头发是黑色的。

不像染的那种黑——像亚洲人天生的、浓郁的墨黑色，在月光下泛着冷调的光泽。

还有他的手。

那双手从袖口露出来，骨节分明，指节修长，掌心宽厚，手背上的筋脉若隐若现。指甲修剪得干干净净，甲盖的弧度圆润而饱满。

尤清水见过很多手。

常年干重活磨出厚茧子的手，纤细的画家的手，精心保养的模特的手。

但这双手不属于以上任何一类。

它兼具力量和精致，像是某种矛盾的完美平衡。

既能将一个人死死攥住，也能将一片花瓣完好无损地托起来。

是她到目前为止的人生里，见过的最漂亮的一双手。

男人的无名指上戴着一枚戒指。

和女人手上那枚同款。

一对。

那个男人开口了。

声线温润沉稳，像被打磨过的大提琴弦，贴着女人的耳廓送进去。

"都办妥了。

"

他的下巴搁在她的肩窝里，嘴唇几乎碰着她耳后那颗小小的痣。

"岳父岳母迁葬的手续走完了，墓地选在肯辛顿公墓的东侧山坡，朝向、碑文、绿化全按你的意思来。过几天正式落葬，届时会有体面的仪式。

"

尤清水的意识体悬浮在半空，拼命想听清每一个字。