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那是一张照片，边缘已经卷曲，上面是幼年时的富江莲夜，大概十二三岁的样子，站在空荡荡的房间里。

身边没有人，没有父母，没有玩伴，连佣人都被刻意地框在镜头外，好像这个世界本来就该只有他一个人，一架琴，四面白墙。

背景是这架钢琴，但看起来新了很多。

照片上的富江莲夜穿着黑色的小西装，对着镜头笑，笑容标准得像用尺子量过，嘴角上扬的弧度精确到了毫米，但眼睛是空的，黑沉沉的，没有光，像两口枯井，倒映不出任何东西。

富江莲夜突然停下来。

他顺着乌寻的目光低头，看到了那张照片，看到了照片上的那个小男孩。

他的动作顿住了，像是被按了暂停键，整个人僵在琴凳上，连呼吸都停止了，连雨声都退远了，世界忽然变得很安静，安静得能听见照片里那个孩子的沉默。

然后，他迅速弯腰，几乎是粗暴地把照片捡起来，揉成一团塞进裤兜，动作快得带起一阵风，像是要把某个不堪的秘密塞进深渊，塞到谁也够不着的地方。

“不准看。”富江莲夜说，声音突然变得很平，像是被火烧过，所有的起伏都被碾平了，只剩下一条直线，“破烂东西，没什么好看的。”

乌寻没说话，只是看着他的侧脸。

富江莲夜的睫毛在抖，抖得像雨里的蝴蝶，翅膀湿透了，飞不起来。他的手指重新放回琴键上，按下去，这次是个错音，很刺耳，像玻璃碴子划过黑板，又像是什么东西碎了一地。

“我有些累了。”乌寻看了看，轻声说，想站起来，“休息吧，雨小了我叫车。或者我走路回去，反正不远。”

富江莲夜没拦他，只是坐在那里，背挺得很直，但看起来像是被什么东西压住了，肩膀的线条绷得极紧，像是要断裂的弦。

乌寻走到门口，手搭在门把上，回头看了一眼。

富江莲夜从裤兜里把那张照片拿出来，重新展开，手指抹平褶皱，一下一下。

然后，他站起身，走到钢琴边，掀开琴凳最底层的绒布，把照片塞了进去，藏在一个看不到的缝隙里，用绒布盖好，每一层都铺得整整齐齐。

乌寻轻轻带上门，把门缝留了一条细线。

他站在走廊的暗影里，听着门内传来的、压抑的呼吸声，听着那呼吸声渐渐变得急促，又渐渐平复。

那呼吸声像潮水，涨上来，退下去，每一次都带走一点什么，又留下一点什么。

他心里记下：那个房间，那张照片，还有富江莲夜说不出口的空洞，都藏在琴凳的最底层，像具被精心保存的、不愿被人看见的照片。

有些东西就是这样，越是想埋得深，越是会在不经意间露出一个角，等着被人踢到，等着被人捡起来，等着被人看个一清二楚。

乌寻靠在冰凉的墙面上，摸着自已刚才被富江莲夜握过的手。

那里还残留着对方的体温和汗意，温热的，黏腻的，像是一个没说完的句子，停在半空中，等着谁来接。

——

今天出门没看黄历，摔了一跤，磕到头了，刚刚去医院包扎…番外可能要缘更了。

特别抱歉，不过伤口好了会填坑哒