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这不是战斗。

这是一场不对等的、工业化的屠戮。

身后年轻的通讯兵脸色惨白，嘴唇哆嗦着旋动电台旋钮，试图捕捉任何回音。

耳机里只有被强大电磁干扰覆盖的嘶嘶声，偶尔夹杂遥远模糊、无法辨别的惨叫碎片。

副团长冲过来，脸上混杂恐惧与病态的狂热：“团长！必须撤退！保存力量！”

黎团长猛地转头。

眼睛赤红，声音却异常平静，平静得可怕：

“撤退？往哪里撤？”

他指向天空——更高处，F-105“雷公”编队正悠然划过，投下更重、更密集的黑色落点。

低空，直升机群像饥饿的食腐鸟，用机炮与火箭弹反复梳理任何可能藏匿抵抗的角落。

他不再看副团长，走向指挥所边缘，靠在一段震塌半边的原木旁。

掏出最后一支皱巴巴的香烟，点燃。

深吸一口。

辛辣的烟雾混着硝烟、血腥与焦糊味，沉入肺叶。

抬头，透过遮天蔽日的烟尘，望向9号哨所的方向。

炮火还在延伸。

爆炸的闪光将他布满皱纹与硝烟的脸，映得忽明忽暗。

电台里，最后一个清晰的、来自前沿观察哨的声音响起，充满难以置信的绝望：

“到处都是飞机……他们……他们把天都遮住了……我们……”

声音戛然而止。

黎团长缓缓吐出烟圈。

想起很多年前，在北方丛林学习游击战时，一位华国顾问说过的话：

“面对绝对的制空权，步兵的血肉之躯，只是统计表上的数字。”

当最后一波A-4“天鹰”几乎贴着树梢掠过。

机翼下火箭弹巢同时开火。

数百发火箭弹拖着尾焰，如同死神的梳子，将他所在的最后一片还算完整的林区，彻底梳理。

爆炸的火光连成一片火海。

气浪将他与身旁的地图桌一同掀起、撕裂、汽化。

317团的团旗——那面曾跟随他们转战南北、此刻已千疮百孔的红星蓝底旗帜——挂在烧剩半截的旗杆上，被撕成几片。

最大的一片，带着火焰，飘荡着，缓缓落向下方那片仍在燃烧、沸腾、呻吟的焦土。