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“如果漂亮国的工人自已都加不起油，你保卫谁的自由？”

“如果漂亮国的单亲母亲自已都交不起暖气费——你维护的是谁的和平？”

他往前走了一步。

“你说这是外交。什么叫外交？”

“外交是拿着人民的血汗钱去全世界撒钱？”

“是把枪送到别人手里，然后自已的人民加不起油？”

“是把‘自由世界’挂在嘴上，然后自已家里的人在挨冻？”

他的声音不高，但每一个字都像刀子，一刀一刀地剜。

“一味的援助送钱，换不来尊重，换来的是依赖。”

“一味的输送武器，换不来和平，换来的是战争。”

“你把人民的血汗钱撒遍全世界，换来的不是朋友——是一群伸着手、等着喂的人。”

他停了一下，目光扫过联邦那排人的脸。

“这不是国家利益。这是败家。”

他的声音拔高了一度，在会议厅里炸开，在墙壁之间来回撞击。

他顿了顿，声音沉下去。

“所以，别跟我说外交。别跟我说国际义务。别跟我说自由世界。别跟我说——国家利益。”

他的声音突然又沉了一度，沉到像是从胸腔最深处挤出来的：

“我们漂亮国是世界上最强大的国家。”

“我们有最先进的武器，最勇敢的士兵。谁敢对我们开战？”

“所以——别拿‘国家安全’来说事。”

他的目光扫过联邦那排人的脸，最后停在总统脸上。

“如果哪个国家真敢对漂亮国开战——”

他伸出手，指了指自已的胸口，声音不高，但每一个字都像钉子钉进木头里：

“我陈时安第一个上战场。”

“要死，我先死。”

他没有再说话。

他转身，朝门口走去。

脚步不重，但在死寂的厅里，每一步都像踩在人心上。

门关上了。

他的身影消失在走廊里。

旁听席上，有人站了起来。

不是一个人。

是几十个人。

穿着旧外套的人，眼睛里有血丝的人，手里攥着账单的人，一个接一个地站起来。

他们没有鼓掌，没有喊口号，只是站着，看着陈时安走出去的那扇门。