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索尔看着他一步步走近，然后伸出了手。

不是战斗的姿势。

不是防御的架势。

是一只张开的、掌心向上的、没有任何威胁意味的手。

那只手还带着残余的蓝色电光，电弧在指尖跳跃，但那光芒是温和的，像冬夜壁炉里的火焰，而不是之前那种足以粉碎钢铁的狂暴。

“班纳。”索尔说。

声音不大，但在寂静的竞技场里，每个字都清晰得像是刻在石头上。

“我们是兄弟。我不想跟你打。”

他的目光平静而诚恳，嘴角还带着一丝刚刚觉醒后的疲惫笑意。

他看着浩克的眼睛，那双绿色的、曾经让他感到压迫和恐惧的眼睛，此刻他只看到了一个老朋友——一个在纽约并肩作战过的、一起扛过外星人入侵的、一起喝过酒的老朋友。

浩克停下了脚步。

他低头看着索尔伸出的那只手，然后又抬头看着索尔的脸。

时间一秒一秒地流逝，竞技场里的寂静沉重得像一块巨石压在每个观众的心口。

然后，浩克的眉头皱了起来。

不是愤怒——是那种“你这人怎么这么烦”的不耐烦。

他的嘴角向下撇着，鼻子皱了起来，整个面部表情都在表达同一个意思：

不。

“浩克不是班纳。”

浩克的右手猛地伸出，没有去握索尔的手，而是像一把大铁钳一样抓住了索尔的脚踝。

五根粗如树干的手指紧紧箍住那截被雷电烤焦的靴子，指节收紧时发出令人牙酸的吱嘎声。

索尔的表情从诚恳变成了困惑，从困惑变成了惊恐，从惊恐变成了一种似曾相识的、深入骨髓的糟糕预感。

“等等——等等等——班纳，你听我说——”

太迟了。

“我是——浩克！”

索尔的身体被浩克甩着，朝着周围地面疯狂砸打，他的披风残片在风中猎猎作响，他的身体在空气中拖出一道模糊的残影，他的尖叫声被风速撕成了碎片。

看台上的洛基猛地站了起来。

不是担心。

是兴奋。

他的双眼放光，嘴唇不自觉地张开，一种近乎病态的期待在他脸上绽放。

他看着浩克抓着索尔的脚踝旋转的画面，那画面和记忆中某个极其相似的场景重叠在了一起——纽约，曼哈顿，他被浩克抓着一只脚，像摔破布娃娃一样反复砸向地面。

那时候的感觉是什么来着？

疼。

非常疼。

疼到怀疑人生。

疼到一千多年来第一次认真思考“我是不是真的要死在这里了”。

但现在看着这一幕发生在别人身上——而且是发生在他那个永远自以为是、永远觉得自己什么都行的哥哥身上——那种感觉……

简直太美妙了。

“对！”

洛基的声音在VIP包厢里响起，带着一种压抑不住的、近乎扭曲的愉悦，

“就是这个感觉！再狠点！把他往地上摔！用力！你当时摔我的时候不是挺有劲的吗！”

他挥舞着拳头，整个人都贴在了栏杆上，眼睛一眨不眨地盯着场内的画面。

宗师在旁边看傻了眼。

他看看场内正在被当成人形拖把的索尔，又看看身边这个穿着墨绿色外套、面容精致、此刻却像在看球赛的狂热球迷一样的洛基，嘴角抽了抽。

“你们阿斯加德人的兄弟情……”

宗师斟酌了一下用词，

“还真是……挺特别的。”