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“那这个你帮我收着。等你学成回来，再还我。”

赵小雨低头看着手里那条叠得方方正正的围巾。

流苏被压得整整齐齐，一根翘起来的都没有。

她捧着它，像捧着一个刚出炉的面包，烫手，但舍不得放。

她的眼眶终于撑不住了，眼泪无声地砸在围巾上，洇开一小片深色。

她使劲点头，说不出话。

林风看着她，什么都没说。

他伸出手，在她头顶轻轻拍了一下。

像在球场上拍队友的后脑勺，力道很轻，带着一种说不清的温度。

然后他背上背包，走出更衣室。

赵小雨站在空荡荡的房间里，手里捧着那条围巾，站着没动。

过了好一会儿，她把脸埋进围巾里，深深地吸了一口气。

有洗衣液的味道，还有一点点汗味——

不是臭的，是那种在训练场上泡了一整天之后，阳光晒过的味道。

……

时间过得很快。

冬歇期，杭城下了两场雪，不大，落在地上就化了。

周淑华出去买菜，不小心摔了一跤，脚扭伤了。

林风不放心，把母亲接到基地附近的公寓住了一阵。

但周淑华住不惯，说没有老邻居说话，闷得慌。

住了三天就搬回去了。

林风只好每天往返，白天训练，晚上回家陪母亲吃饭。

路上两个多小时，他就在大巴上看录像，研究下一个对手。

年三十那天，基地放假。

林风回到老纺织厂家属院，楼道里的灯又坏了，怎么跺脚都不亮。

周淑华的脚好得差不多了，在厨房里忙活。

灶台上的锅咕嘟咕嘟冒着热气，红烧肉的香味从厨房飘出来，填满了整个屋子。

林风站在厨房门口看着母亲的背影，她的白发又多了些，但腰板挺得直。

窗外有人在放鞭炮，噼里啪啦，热闹得很。

周淑华正往锅里扔八角，听到门口的动静，手一顿，转过身来。

“小风？你回来了！”

眼角的皱纹一下子挤到了一起，笑得像窗台上那盆刚浇过水的茉莉。

她把手在围裙上蹭了蹭，快步走过来。

上下打量着儿子，嘴里念叨着“怎么几天没见，又瘦了”。

又把他的手攥在掌心里搓了搓，问道：“冷不冷？妈给你盛碗汤。”

林风摇着头，被母亲按在餐桌前。

一碗热腾腾的排骨汤摆在面前，汤面上飘着几粒枸杞。

他喝了一口，烫，但没放下。

“妈，我想跟你商量个事。”

“什么事？”

周淑华坐在对面，手搭在桌上，等他开口。

窗外鞭炮声噼里啪啦，炸得玻璃都在震。

“换个房子住吧，换个新一点的，离我基地近一点的，有什么事我也能照应你。这边的老楼，没电梯，你腿脚又不方便。”

林风放下碗，看着她。

周淑华沉默了片刻。

她没有直接拒绝，只是站起来，走到柜子前，把林松涛的遗像擦了擦。

她用袖子拂过相框的玻璃面，像拂过一张熟睡的脸。

“你爸的魂在这儿。我走了，他找不着家。”

她转过身，把相框放回原处。

“再说了，王婶她们都在，每天去公园遛弯，有人说话，不闷。你让我去住那些高楼，电梯上电梯下，邻居不认识邻居，跟坐牢似的。”

她走回来，朝林风碗里又添了一勺热汤。

林风没再说话了。

母亲的反应，在他的意料之内，他也没再强求。

他端起碗，把汤喝了，一滴不剩。

窗外又炸开一朵烟花，映在厨房的玻璃窗上，像一幅年画。

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