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我在店里转了一圈，在角落里找到一卷细铜丝，拿起来看了看，又放回去，然后在靠近后门的货架旁边停住了脚步。后门上挂着一面小圆镜——那种用来观察店外情况的反光镜。镜子里的画面反射出街道上的景象：那辆灰色的面包车已经停在了街对面，驾驶座的车窗降下来了一半，露出一截夹着烟的手。

我没有多看，转身走到柜台前，拿起一盒自攻螺丝，付了钱，把螺丝放进冲锋衣口袋里，推门走出五金店。走出店门时，我没有朝那辆灰色面包车的方向看，直接沿着人行道往东走，步伐稳定，不快不慢。走出大约五十米后，我侧身拐进了一条窄巷，在巷子深处停下脚步，从口袋里掏出那本笔记本，翻开，重新看了一遍封底内侧夹层里那张硫酸纸上的素描。

钟表盘。没有指针。中央一把钥匙。

我盯着那把钥匙的形状看了三秒，然后掏出自己口袋里的钥匙，把它和素描上的钥匙并排放在一起对比。

素描上的钥匙轮廓和我手中的钥匙几乎完全一致——同样的握柄长度，同样的齿纹分布，同样的顶部弧度。但素描上的钥匙轮廓和我手中的钥匙在同一个细节上存在差异：素描上钥匙的齿纹末端的第三个齿，比我的钥匙上的第三个齿稍微短一截，大约短了两毫米。

不是一个模具里出来的——是一对。

我合上笔记本，站在窄巷深处的阴影中，把那枚钥匙举到眼前，在透过狭窄巷口漏进来的光线中仔细看它的齿纹。第三个齿的顶部，有一道极细的、几乎看不出来的横向刻痕——不是磨损造成的，是人用刻刀划上去的，深度和宽度完全一致，边缘整齐，带有某种精确的对称性。

它是一把钥匙。但素描上画的那把钥匙，是一把配套的主钥匙。这把是子钥匙。只有两把钥匙合在一起，才能打开真正的锁。

我握着钥匙，站在窄巷深处的阴影里，巷口的风灌进来，吹动衣摆的一角，在腰侧轻轻拍打，像有人站在那里，用指节敲了敲我的肋骨。那把真正的锁——不在墓碑里，不在阁楼上，不在任何已经被发现的藏匿点。它在钟表匠的继承者手里。而那个继承者，在等我拿着这把子钥匙去找他。

口袋里的手机在那一刻震了一下。我掏出来，屏幕上是一行新短信——还是那个陌生号码：

“你已经猜到了。”

“后天晚上十点，北城废弃的钟表厂，二楼最里面的房间。”

“带上那本笔记本，和那把钥匙。”

“来见钟表匠最后的遗产。”

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