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“那我会在这里待到死。”他说，“因为那意味着我教育失败了。”

我看着他，沉默了几秒，然后说：“你没有教育失败。你教育得很好。”

我父亲笑了。那个笑容，和十年前我最后一次见到他时一模一样——温暖，宽厚，带着一种父亲对儿子特有的骄傲。

“你母亲会为你感到骄傲的。”他说。

听到“母亲”两个字，我的眼眶突然有些发酸。我低下头，沉默了几秒，然后抬起头，看着他说：“顾北辰告诉我，我母亲那天晚上去找他，是为了带我离开。”

我父亲的表情在那一瞬间凝固了。他看着我，眼神里有一种深沉的、压抑了多年的痛苦：“他告诉你了？”

“他告诉我了。”我说，“他说我母亲是想带我离开这个城市，离开画师系统，离开所有的谎言和犯罪。”

我父亲低下头，沉默了很久。然后他开口了，声音里带着一种我从未在他身上听到过的颤抖：“你母亲是对的。她想带你离开，是因为她知道画师系统会毁了你的一生。但我没有让她带走你。”

“为什么？”

“因为我是自私的。”他说，“我不想失去你。我不想失去你母亲。我想让画师系统和我的一切都完美地共存。但我错了。”

他抬起头，看着我，眼眶里泛着泪光：“我错了，小逸。我错了一辈子。”

我看着他，看着他那张在昏黄灯光下显得格外苍老的脸，感觉心里涌起一股复杂的情绪——不是愤怒，不是怨恨，而是一种深沉的、无法言说的悲伤。

“你没有错。”我说，“你只是走错了路。但你用二十年的时间，把路走回来了。”

我父亲看着我，眼泪终于流了下来。

我站起来，走到他面前，伸出手，握住了他的手。他的手很粗糙，布满了老茧和伤疤，那是十年牢狱生活留下的痕迹。

“爸，”我说，“我带你回家。”

他看着我，眼泪顺着脸上的皱纹滑落下来。但他笑了——那是一个父亲对儿子最骄傲的笑容。

“好。”他说，“我们回家。”

我扶着他站起来，走出那间狭小的牢房，走过那条昏暗的走廊，走上楼梯。赵刚在楼梯口等着我们，看到我们走出来，他点了点头，没有说话，只是转身带路。

我们走出看守所的后门，走进凌晨的夜色里。

夜风吹过来，带着一丝凉意，但我不觉得冷。

因为我知道，从这一刻开始，我和我父亲，终于自由了。

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