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他吐出一口烟圈，顿了顿。“今年……好太多了。”

说完，他转过头，用他那特有的、眯着眼睛审视的目光，看向沧溟。“小子，不管你是什么来头……这片海，念你的好。”

周围瞬间安静下来，所有人的目光都聚在沧溟身上。

沧溟迎上老陈的目光，语气平淡，却带着一种不容置喙的肯定。

“我没做什么。”

“是它自己想活。”

老陈哼了一声，把烟锅在礁石上磕了磕，嘟囔道：“算你小子会说话。”

宋碧落用手机偷偷拍下了这一幕，在她那个已有三万粉丝的鹿角岛日常账号上，只发了一张照片——六个人站在礁石边的背影，远处是春天的海。没有配文，收藏量却冲上了历史新高。

就在这时，阿旺像一阵风似的跑了过来，举着手机喊：“姐！姐！出版社刚发消息！《老陈的三十年》要加印了！加印一万册！”

正在收拾渔具的老陈，手里的动作停住了。他愣了一下，然后默默转过身去，假装看海，声音有些发哑：“一万册啊……那么多人要看。”

没有人笑他，这句简单的话里，装着一个老渔民一辈子的分量。

回到民宿，姜鱼收到了明夏寄来的一个包裹，里面是一封真正的纸质信。信里说，她的毕业论文题目是《自然内容创作者在渔村文化传播中的角色研究》，案例分析，就是倒霉蛋赶海日记。

信的最后，明夏写道：“姐，我是因为你，才真正认识了赶海，也才想着要去研究这件事。谢谢你，一直做一个真实的人。”

姜鱼把信读完，小心地折好，放进了那个装着宋碧落手写信和老陈手记的抽屉里。心里被一种温热的情绪填得满满的。

那天的最后，是两人在礁石边看日落，橙红色的光把整片海面染成了流动的暖金色。

沧溟忽然把自己的手腕伸到姜鱼面前，那道曾经清晰的银色封印纹路，如今已淡得几乎看不见了。

“快消失了。”

姜鱼看了一眼，轻声说：“消了是好事。”

“嗯。”

沧溟应着，却没有把手收回，他停顿了一下，才继续说：“但我不想它彻底消失。”

他看着她，一字一句，无比认真。

“这是你留下的痕迹，我想留着。”

姜鱼感觉自己的心跳声，大得能让礁石下的螃蟹都听见，她猛地移开目光，看向远处的海平面，用一种故作平静的语气说：“……那、那就留着。”

“好。”

沧溟点头，收回手腕，然后，将她的手牵了过来，牢牢握住。

两人谁也没再说话，就这么静静地坐着，一起看着太阳沉入海中。

日落的余晖彻底消失，姜鱼的手机震了一下。

是珩发来的消息，一贯的言简意赅。

“黄河入海口。找到一个更老的锚点。深，但没断。”

他发来一个精确的位置坐标，然后补了一句：“不急，等你们准备好了再说。”

姜鱼将手机收起，没有立刻告诉沧溟。

因为他正看着海，神情是她从未见过的，真正的平静。

她决定，让这份平静，再多停留一会儿。

礁石边的海藻在涨潮的水里轻摇，礁石底部的珊瑚虫，又悄悄往外，长了一点点。