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他开口，声音比这夜色还要温柔。

“你会等到的。”

“你怎么保证？”姜鱼的眼眶一下子就热了。

“因为自从壶口之后，我才明白，”沧溟说得很慢，“所谓神明漫长的生命，如果醒来时看不见想见的人，每一天都是惩罚。”

这句话，像一道温柔的暖流，瞬间击溃了姜鱼所有的坚强。

眼泪从她眼角滑落，发烫地没入鬓角。不是因为害怕，也不是因为难过，而是因为他这句话太重，重到让她心口发烫，烫得发痛。

她哽咽着问：“你这是……在跟我告别吗？”

“不是。”沧溟摇头，抬手用手指轻轻擦去她的泪水，“这是约定。”

他拉起她的手，那只手冰凉得没有一丝温度，他用自己的手将它整个包住，然后，放在了自己左边的胸口上。

“这里，能感觉到吗？”

隔着厚厚的衣物，那沉稳而有力的搏动，一下，又一下，清晰地传递到她的手背。

姜鱼用力点头。

“你听着它的声音等我。”沧溟凝视着她的眼睛说道，“我回来的时候，它还在。”

他停顿了一下，声音压得更低，带着一种近乎残忍的温柔。

“如果有一天，你感觉不到它了……就替我好好活下去，去看看那些我没来得及带你去看的海。”

营地的另一头，珩结束了警戒，走到火堆边，神情凝重地对沧桑说：“湖底的源头在感应你，但它，它一定会反扑。”

“我知道。”沧溟的回答简单而平静。

扎西抽着旱烟，听着他们听不懂的对话，也给他们讲了个故事。他说，很多年前，一位老喇嘛在湖边念了三天经，离开时告诉他，这湖底睡着一个很大的灵，它要是醒了，唐古拉山所有的雪都会化。

扎西吐出一口烟，看着沧溟，感慨道：“我以前不懂，现在看到你，好像明白了。”

凌晨四点，天际还是一片墨蓝，星辰依旧璀璨。

帐篷里，沧溟睁开了眼睛。他看了一眼身边呼吸平稳的姜鱼，小心翼翼地，一根一根地，想把自己的手从她的掌握中抽离。

可他刚一动，那只手就被握得更紧。

姜鱼根本没睡，她睁开眼，眼睛在黑暗里清亮得惊人。她看着他已经坐起身的背影，轻声问：

“你答应我的，都还算数吗？”

沧溟的动作停住了。

他转过身，重新走到她面前，俯下身，没有说话。

他只是把自己的额头，轻轻地，贴在了她的额头上。

冰凉的皮肤相触，仿佛连灵魂都在这一刻交汇。

三秒之后，他站直了身体，声音里带着撼山而不动的坚定。

他转身，掀开帐篷的帘子，高大而决绝的身影，一步步走向那片在黎明前显得愈发幽深的央湖。

只留给夜色和她四个字。

“等我回来。”