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茶室里，蜡烛烧得更短了。

罗刹端着茶杯，手悬在半空中。

贰心说完这段话，沉默了很久。

她也没催。

过了好一会儿，罗刹才开口：

“那个味儿是什么？”

贰心看着她。

“死人。”他说，“很多很多年前的死人。”

罗刹的眉头皱起来：“听不懂。”

“那是古代人执行献祭仪式的祭祀场所。所以有很多祭品死在那里，即使到了现在，那股陈旧的死气仍旧在发散。”

贰心给罗刹做了简短的解释。

罗刹的眉头皱起来：“然后呢？”

贰心端起茶杯，发现已经凉了。他把杯子放回去，靠在椅背上，闭上眼睛。

窗外投影里的港口彻底暗了，只剩航标灯在一明一灭，像某种遥远的心跳。

“然后我们进去了。”他说。

茶室里，蜡烛烧得更短了，蜡泪在黄铜底座上堆叠。

罗刹端着茶杯，手悬在半空中，杯中红茶映着摇曳的烛火，如同凝固的血块。

贰心说完“然后我们进去了”，沉默了很久。

那沉默并非空白，而像是某种粘稠的丶充满铁锈和沙尘的实质，挤压着茶室的空气。

烛光在他低垂的眼睫下投出浓重的阴影，将他雕塑般的侧脸切割得愈发锋利。

罗刹没有催。

她只是看着茶杯里自己的倒影，感觉自己正被那沉默拖拽着，坠入十年前墨西哥那轮巨大丶苍白丶仿佛亘古不变的圆月之下。