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合伙人的喉结剧烈上下滑动。

他想把后面的法条念完。

但他发现自己的两排牙齿在不受控制地疯狂打架，发出“咯咯咯”的撞击声。

“I...I...”

合伙人结巴了。

他那双踩着定制皮鞋的脚，像是踩在了滚烫的烙铁上。

不受控制地。

向后倒退了一步。

两步。

三步。

他整个人退回了林肯轿车的车门旁，后背死死贴着冰冷的车体铁皮。

双腿发软，连站都快要站不稳。

旁边。

摩根士丹利大楼前。

一名年轻的顶级操盘手，手里抱着装有几十亿美元空头指令的笔记本电脑。

他刚才下车时，手一滑。

装在真皮文件夹里的两百份做空报表。

“哗啦”一声。

洒在了地上。

纸张落在了两名黑衣壮汉的皮鞋边上。

年轻操盘手吓得连退三米，抱紧手里的电脑，脸色惨白如纸。

站在右侧的黑衣壮汉看了一眼地上的文件。

他没有踩。

壮汉弯下腰。

动作沉稳、优雅地单膝跪地。

戴着纯白全棉手套的大手，一张一张，把地上的文件捡了起来。

理齐。

甚至用戴着白手套的指腹，轻轻拂去了文件边角上沾着的少许雪泥。

壮汉站起身。

走到那个年轻操盘手面前。

双手托着文件夹。

微微躬身。

标准地递了过去。

操盘手看着那张横贯着刀疤、却面无表情的脸庞。

看着那双近在咫尺、一尘不染的白手套。

他的手抖得像得了帕金森。

“Th...ThankyOU...”

操盘手颤抖着接过文件夹，眼泪差点被吓得飙出来。

壮汉没有说话。

只是微微点了点头。

转身。

迈着分毫不差的步伐，重新退回大门两侧。

双脚跨立。

双手交叠在小腹前。

继续保持着那个宛如雕塑般的静默站姿。

这种极致的、近乎荒诞的礼貌。

比直接抡起钢管砸烂他们的脑袋。

还要让人感到毛骨悚然。

纽约早冬的寒风。

从东河水面上呼啸而过。

吹进这片被称为世界金融心脏的狭窄水泥峡谷。

高盛、摩根、花旗、罗斯柴尔德北美信托。

数十栋几十层高的摩天大楼内部。

二楼、五楼、二十楼、五十楼。

那些平时自诩为世界经济操盘手、坐在温暖中央空调房里的金融精英们。

此刻。

全部放下了手里的咖啡杯。

停下了敲击键盘的手指。

他们站在那一面面巨大的落地隔音玻璃窗前。

低着头。

透过窗户，向外望去。

楼下。

整条华尔街。

被三万个穿着深黑色高定西装、戴着白手套的东方巨汉。

死死地、密不透风地封锁。

三万人静静地站着。

不说话。

不打人。

就这么在寒风中，用那数万道冰冷彻骨的目光，向上仰视着他们。

这股沉默的黑色人潮。

像是一场无声的绞刑。

隔着几公分的玻璃幕墙。

那些身价数千万、掌控着数百亿资本流向的华尔街大鳄们。

手心冰凉。

呼吸困难。

他们引以为傲的现代金融防线、心理防御机制。

在这一刻。

在这条寂静无声的古老街道上。

开始出现了一大片、无法挽回的。

全面崩溃。