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籽粘上去，陷在湿晕边，像一颗痣。
再抠第二颗，按在红酒窝右上方。第三颗，按在螺旋最外圈。三颗黑，钉在黄棕上，像给笑脸点了三粒雀斑。
做完，他退两步，看。
画里的东西，忽然就不只是“花”了。是脸，是笑，是被人偷偷添了五官的、正在醒的“它”。而它醒来的第一件事，是学会了用人的手，压人的肩。
袁茂峰走到桌边，拉绳。
“啪嗒。”
灯亮。是四十瓦白炽灯，悬在屋子正中央，蒙着灰，光发黄，带一圈毛茸茸的晕。光砸下来，把暗里那些暧昧的影全部切碎——墙上的影子们碎成窗框、柜角、画框的乱线；地上的绿线暴露出来，是颜料混着灰的脏痕；酒窝的红泥在强光下显形，是土，是渣，是没洗掉的脏。
只有一点没碎：宇肩头T恤上，被手压出来的那片皱，在灯下留着印。印中间，有一块颜色深些——是袁掌心汗浸透的，圆圆的，像盖了个淡黄章。
宇抬手，隔着衣料，摸了摸那片章。摸完，转身，看袁茂峰。
袁站在灯下，脸一半亮一半在帽檐似的阴影里（他没戴帽，是光的角度）。手还攥着拳，放在身前。宇走过去，站到他面前，伸手，把他拳头掰开。
掰得很慢。指节一根根松，最后掌心摊开：红、黄、棕的混色，还有一点皮屑，掌纹被填平，像地图。宇把自己的手放上去——这次是平放，两只手真真正正合在一起，纹路对纹路，颜色对颜色。
合住，他晃了晃。
像握手。
也像在试，哪只手更重。
晃完，他抽回，转身，去窗台。把那株向日葵的盆，往正中间又挪了一指。现在它正对画，正对灯，正对门。三样东西在它面前排开：假光，真画，空门。
他伸手，指尖终于碰到真花的叶子。
是第一次真碰。指腹擦过那片有“虫印”的叶，叶凉，脉硬。擦过去时，叶轻微一颤，不是风，是自己抖。抖完，那根金脉似乎亮了一下，像通了电。
他收回手，在裤缝上擦了擦——擦下一点黏，是叶上天然的蜡质，混着昨夜的露。擦完，他走回画前，拿笔。
这次是最大号的刷子，蘸满翠绿，不加水，在茎左侧，又劈下一刀。第二片大叶，往上挑，尖子翘得更高，像要够到灯。劈完，他没洗，直接把笔插回缸里。水“咕”地吞了绿，吐出一串泡。
泡到水面，有一个没破，顶着，漂着。宇盯着那泡，看了很久。然后他抬手，用指尖，把泡轻轻捅破。
“啵。”
和画布上那声，一模一样。
他收回手，在灯下看指尖：沾了一点绿膜，透明，带虹。他把指尖举到嘴边，不是舔，是凑近，吹气。气把膜吹干，缩成一点硬壳，掉下去，在地板上，掉进那道往门槛爬的绿线旁边。
绿线在灯下很清晰。已经不是“一线”，是“一片”了：颜料混着灰，在地板缝里铺开，像苔，像霉，像正在占领地盘的软根。最前端，离门槛还有两寸。
宇蹲下去，用手指甲，在绿苔前端，划了一道。
划穿，露出底下黑地板。划完，他把手撑在地上，掌心贴住苔。苔是潮的，凉，有点黏。他撑着，没起来，就那么蹲着，侧脸对着画，对着灯，对着袁茂峰。
袁走过来，在他旁边也蹲下。没看地，看宇的侧脸。看那块笑过的窝，现在平了，只留一点印。他伸手，没碰脸，是碰了碰他后颈的发根。
发根湿，粘。
“洗澡。”他。声音不大，但这次是出声的，不是气音。是破戒。
宇没反应。过了两秒，才慢慢转过脸。看袁，再看他嘴。像在确认刚才那两个音节不是幻觉。然后他抬手，在胸前打：
——水。
——听。
——响。
三个手势，很慢。最后“响”是手在耳边晃，像波浪。是问：水声，算不算“听见”？
袁茂峰点头。点完，站起来，去拎热水壶。倒半盆，兑凉水，试温，端到画室角那道布帘后。帘子一拉，是窄窄的洗澡空间，地上一个塑料凳，墙上钩子挂着旧毛巾。
他出来，对宇抬抬下巴。
宇没动。是坐着又看了一会画，看那三颗黑籽，看红酒窝，看血掌印。然后他起身，走过去，没进帘子，是先站在帘缝边，回头。
看画。
再看袁。
再进去，拉上。
水声很快响起来。是花洒那种细碎的“沙沙”，混着撩水的“哗啦”。中间夹着一声很闷的、像人把脸埋进水里的“咕噜”。然后停，又响，再停。
袁茂峰站在帘外，没走。他低头，看地板。绿苔前端，不知何时，又被往前顶了一毫米。顶出一个极的、新月形的新印。
他蹲下去，用指甲把那点新印里的绿，抠出来，捻碎。碎屑是湿的，有土腥。他把碎屑弹向门槛——
弹到一半，被风截住。是门底缝里钻进来的、河面的夜风，把碎屑吹散，吹回他鞋面上。
他没擦。就看着那点绿，沾在黑布鞋上，像踩过青苔的印。
帘里，水停了。
静了几秒，是擦身子的布摩擦声，再是塑料凳挪动的“吱呀”。然后帘子被拉开一条缝，蒸汽涌出来，白，热，带着肥皂和少年皮肤的酸气。宇站在白里，头发湿，贴在额角，身上套着件过大的灰T恤，是袁的。下摆到膝盖，空荡荡。
他没完全擦干，锁骨还挂着水珠。水珠滚到旧疤位置，停住。他抬手，指了指自己刚换的衣服，再指袁，再比一个“谢”的变形——手在胸前划，有点乱。
袁没应。是走过去，从钩子上扯下毛巾，盖在他头上，胡噜了两把。胡噜得有点重，把湿发揉乱，也把脸揉红。揉完，毛巾往下拉，露出眼睛。
宇的眼睛在蒸汽里，湿亮，像刚哭过，又像刚笑完。他看着袁，忽然抬手，用毛巾一角，也胡噜了一下袁的头顶。
很轻，一下。
像回礼。
然后他转身，走回画前。这次没站太近，是站在灯的光圈边，抱着胳膊。看那幅被强光打着的画，看那朵在亮里无所遁形的笑。
笑还在。但强光下，能看见笑底下是脏：是结皮，是混色，是没洗干净的朱砂和血。像一张卸了一半妆的脸。
宇看了很久。然后他放下胳膊，走过去，拿起那支干了的勾线笔，在调色盘上刮了刮，刮下一点棕，走到画旁，在红酒窝正下方——也就是花盘边缘，最不起眼的一处，添了一笔。
一笔，往下拉，拉成弧，再往回勾。
是一个“下巴”。
极淡，几乎看不见。但有了下巴，那张脸就彻底从花里“抠”了出来。
抠完，他退开，歪头。
画里那东西，现在完完整整是一张脸了：螺旋是眼，酒窝是笑，血掌是腮，三粒籽是斑，新下巴是收束。整张脸朝着灯，也朝着他，悬在黄底上，像刚从土里探出头的人，被光烫了一下，愣住。
宇对着它，无声地张嘴。
这次口型不是“哈”。是圆的“哦”，是“看见了”的“了”。
他转过身，面对袁茂峰。
没打手语。是张开双臂，像前几章那样迎光。但这次，光是灯，是热的，是刺眼的。他迎着刺，站住，臂张着，像被钉在光里。
袁茂峰走过去，站到他侧前方，抬手，不是叠肩，是把手平伸，掌心向上，停在两人之间。
一个“来”的姿势。
宇看了一眼，把自己的手放上去。
两只手，再一次，叠在一起。
但这次，是平的。像交接什么重物。像把“它”从画里，暂时，过到这只手里。
灯“滋”地响了一下，光晃了晃，暗了半秒，又亮回。
亮回时，门槛下，那只倒扣过的米斗，完全倒了，躺在灰里，像一口空棺。
而地板缝里，绿苔最前端的那个新月印，边上，多了一个的、圆圆的、湿的凹点。
像刚被谁的指尖，也轻轻按了一下。