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但他在意。

他在意他的膝盖，在跪下的瞬间，对那块石板了一声：“我来了。”

那块石板，在玛丽乔亚，在红土大陆的顶端，在圣地的最深处，在虚空王座的阴影下...听不到。

但他还是要。

因为他等这一刻，等了太久了。

他的双手合在胸前，掌心贴着掌心，十指交叉，指节泛白。

他的手掌很粗糙，指腹上全是老茧和裂口，掌心上有被缆绳勒出的、已经变成白色的、疤痕。

他的双手，在胸前，像一座被风雨侵蚀了太久的、却依然没有倒塌的、的、教堂。

那教堂的尖顶，是他的指尖。

那教堂的钟楼，是他的手腕。

那教堂的大门，是他掌心的那道最长的、最深的那道疤痕。

那道疤痕，是他年轻的时候，在一条渔船上，被一条突然绷紧的缆绳，从掌心划过时留下的。

那天，他流了很多血。

船上的老水手用烧酒给他消毒，用渔网线给他缝合，用帆布给他包扎。

他疼得直叫。

老水手：“别叫。这点疼都受不了，你怎么在海上活？”

他不叫了。

他咬着牙，看着那道伤口，看着血从伤口中渗出来，看着渔网线在皮肤中穿行，看着帆布被血浸透...他记住了那道疼。

那道疼，在他以后的每一次出海、每一次风暴、每一次与死亡擦肩而过的瞬间...都会从掌心那道疤痕中，隐隐地、像一根被埋在皮肤下的、细针般地、刺痛他。

那刺痛，在告诉他：你还活着。

你还在海上。

你还在等。

等什么？

他不知道。

他只知道，他在等。

等了一辈子。

从年轻等到年老，从黑发等到白发，从掌心那道疤痕还是红色的、凸起的、新鲜的...等到它变成了白色的、凹陷的、和陈年的老茧融为一体的。

他不知道他在等什么。

他只是每天早上，在出海之前，都会站在船头，看着红土大陆的方向，看一会儿。

然后，转身，起锚，出海。

晚上，回到港口，在酒馆里喝一杯劣质朗姆酒，听那些年轻人吹牛，今天又看到了什么奇怪的船、什么奇怪的人、什么奇怪的事。

他不话。

他只是喝。

喝完了，回家，睡觉。

第二天，再出海。

再看红土大陆的方向。

再转身。

再回来。

再喝。

再睡。

日复一日，年复一年。

他以为他会这样过一辈子。

等一辈子。

等到死。

死在船上，死在海上，死在某个他不知道名字的、风暴的中心。

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