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她不是没见过伤口，可从没想过，离开他的人，会变成这样。

她弯下腰，把他额前一点乱发拨开，像怕他疼。

那动作极轻，轻得连她自己都发颤。

她说：“阿琰。”

没有人应。

她继续说：“那天的日出，真好看。你抓给我的萤火虫，我还没放。你说会过去的，我到现在还不信。可你一个人走了，也不跟我说一声。”

她的声音很小，像从喉咙深处一点点挤出来。

她慢慢蹲下来，趴在床边，像小时候在教堂里祷告那样，把额头贴上他的手。

那手冷得像河底。

她闷着声音哭，没有嚎啕，没有尖叫。

像雨落进深井，只余回音。

过了很久，她站起来。

她的手还牵着白布的一角，似想把他的脸遮上，又舍不得。

她说：“我会好好活着。活着，才能记你。”

她走出门时，阳光刺得她睁不开眼。

关山越靠在墙边，像等了几个世纪。

他看见她，直起身，嗓子发哑：“看完了。”

她说：“嗯。”

他伸出手，她没接。

他也没再伸。

只慢慢跟在她身后，往车上走。

阿榜递了瓶水，她接过，没喝。

阿K发动车子。关山越坐进她旁边，小心翼翼，又不知该如何靠近。

他低声道：“你想什么时候去阮红那儿。”

岑霜望着窗外，像望着很远的地方。

她说：“今天。现在。”

他“嗯”了一声，对阿K说：“去红姐那边。”

车驶出镇子，天忽然阴下来。

远处有雨云，压得很低。

岑霜闭上眼。她觉得自己像被这雨云载着，慢慢离开阿琰。

也离开那个曾会在夜里推她秋千、几次救下她的人。

关山越一直没说话。

他看着她苍白的侧脸，像在看她，也像在替哑犬，守着她。

雨点终于砸下来。

像很多人在哭。又像很多人在说：走啊，别回来了。