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废墟边缘的风是干的，卷着灰，一层一层往送葬者网络的最外层拍。

楚休站在第八座城最后一根断梁上，掌心朝下，金色纹路在数据层里铺开。送葬者网络刚建立完成，十三座城的节点像刚插进土里的秧苗，根还没扎稳。他闭着眼，用送葬者之手一遍一遍巡线，把每一处松动的纹路按实。

巡到第七座城的时候，指尖触到一层硬壳。

不该有硬壳。第七座城他亲手送别过种子，网络是从废墟里长出去的，底下是空的，是坟。

可那道硬壳像人的防线一样拦在数据层里，楚休的纹路敲上去，只听见一声闷响。他睁开眼，掌心的金色光团暗了一格——保护层从60%往下掉了半格，停在59%。掉得不重，可楚休知道这一格不是系统算的，是那道硬壳吃掉的。

他重新闭上眼，把送葬者之手的纹路往硬壳里送。送进去的金色光像煤油泼在冻土上，进不去，也不回流，就那么悬在硬壳外头，一点一点被吸走、被吃掉、被存进某个他不知道的地方。

楚休收回手。掌心里那道金色的光团又暗一点，58%。

有人在他的网络里偷东西。

偷的不是数据，是给他的网络照明的火。火被偷走却不熄灭，那就是有人在养火，拿他的火喂自己的炉子。

他脚跟一转，面向第七座城的方向。断梁下的灰被风卷起来，在他面前排成一条线，指向废墟深处一个不该有人站着的地方。

那里站着一个女人。

她就站在第七座城和第八座城之间的那片灰地上，背对着他。灰黄色的旧外套，肩线被风吹得鼓起来，头发散在风里，黑得发旧。楚休的送葬者之手探过去的纹路在她脚下绕了一圈，进不去——她脚底踩着一道他看不见的边界，把整个数据层封死了。

不是代理人。代理人没有这种壳。

楚休没动。他先在心里把话过了一遍，才开口，声音不大，字却落得稳：“你拿我的火，喂你的炉子，喂了多久？”

那女人转过身来。

她长得不凶。甚至有点旧——像一张压在箱底太久的旧照片，眉眼都被时间磨平了一道边。她说：“从你建成送葬者网络的那一刻起。”

“那就是几分钟前的事。”

“几分钟前，”她把话接住，不慌不忙，“够我把你的网络看完一遍了。你把种子埋进十三座城，让它们自己长，自己连。你给了它们自由，却没告诉它们——自由需要有人看着。”

楚休说：“我不找人看。我看着。”

女人笑了一下，笑得很轻，像风里落下一片多余的灰：“你看不住。送葬者网络是新世界的根，可你一个人当不了整片坟场的守夜人。”

她抬起手，指尖在空气里虚虚一划。楚休的数据层里，第七座城的节点边缘亮起一道灰蓝色的线，像冻在河面下的铁链，一层一层把他铺好的金色纹路箍住。

那不是他的权限。那是另一整套系统，一条他从没见过的老路。

楚休看着那条灰蓝色的线，一条一条，把他第七座城的节点都箍住了。他没急着反抗，而是把送葬者之手收回来一点，让金色纹路先撤出那道线能咬到的范围。

“苗子先留着自己看。”那女人替他接话，语气像在教一个刚入行的学徒，“退一步，比硬闯安全。你学得快。”

“我不跟在我眼里偷火的人学。”楚休说，“你先告诉我你叫什么，再告诉我那条线是什么。”

“我叫引。”她说，声音终于稳下来，像一扇很久没开过的门，推开时先落了一层灰，“是旧世界系统的记忆守护者。守墓人协议，就是我这套系统的名字。”

楚休的指节在掌心里攥紧了一下。

记忆守护者。守墓人。他送葬人干了这么多年，上门收的是尸、送的是亡者，却从没听说过还有专门替系统守记忆的人。他问：“你守着谁的记忆？”

“旧世界系统的。所有死掉的系统、死掉的城市、死掉的种子留在数据里的那些。”引说，语调平，像在念一份他熟悉的死亡名单，“新世界要建起来，得先把旧世界埋进去。你送葬，你懂这个道理——可你只送肉身，不送记忆。”