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没急着启动。

他两只手搭在方向盘上，脑子在转。

怎么才能既把苏博蒂奇给废了，又让自己全身而退？

不拿黄牌。

不拿红牌。

甚至连犯规都不犯。

让所有的记者，裁判，和电视转播回放都挑不出任何毛病。

陈风在驾驶座上坐了足足三分钟。

然后。

他慢慢笑了。

比赛日。

卡尔德隆球场外，人山人海。

马德里竞技的球迷们高唱着队歌，挥舞着红白相间的巨大旗帜。

整个街区完全被硝烟味和酒精味填满，气氛热烈得像是在过节。

在球迷进场的必经之路上，拉起了一条横幅。

上面画着一幅略显夸张的漫画，陈风穿着9号球衣，一脚踩爆了多特蒙德后卫苏博蒂奇的脑袋。

旁边是几个血红色的大字。

“屠夫，干碎他！这里是马竞的地盘！”

更衣室里。

马竞的球员们正在做着最后的准备。

西蒙尼站在战术板前，重重地敲打着白板。

“多特蒙德的跑动能力很强，我们要比他们更能跑！”

“中场必须给我绞杀他们！不许给他们空间！”

西蒙尼转过身，目光扫过坐在板凳上的每一个球员。

“上场！”

西蒙尼大吼了一声。

“干碎他们！”

更衣室里二十多条大汉同时起身，撞击着彼此的肩膀怒吼。

西蒙尼拉开门，率先走了出去。

主教练前脚刚离开更衣室。

科斯塔就拎着一瓶水凑到了陈风的身边。

这巴西佬压低了声音，脸上带着那种准备在街头打群架的坏笑。

“陈，真的。”

科斯塔用手肘捅了捅陈风的肋骨。

“今天需不需要帮忙？”

陈风正低着头调整球袜。

科斯塔往四周看了一眼，大胡子图兰也贴了过来。

“对啊，陈。”图兰摸了一把自己的浓密大胡子。

“那个苏博蒂奇，上次那么阴你，这口气不能就这么咽了。”

“你一句话。”图兰用大拇指向后指了指球员通道的方向。

“开场十分钟，我就去废了他那条腿！”

一旁的科斯塔立刻拍了拍自己宽阔的胸膛。

“这活我来，红牌我来背！”

巴西佬咧着嘴，一脸的不在乎。

“反正老子停赛习惯了，大不了歇几场。”

陈风看着眼前这两个一脸匪气的队友。

这他妈真是个土匪窝。

在场上对外人下脚狠就算了，在更衣室里甚至还争着去领红牌帮队友平事。

这帮家伙的脑袋里装的根本不是战术，全是江湖义气。

陈风摇了摇头。

“别！”

科斯塔听到这句拒绝，表情顿时一僵。

“为什么？”巴西佬有些急了。

“你难道真打算放过他？”

陈风没有回应。

他默默地解开右脚的鞋带，重新系紧。

废话！更衣室里这么多人，首发，替补，体能教练和队医来来回回地走动。

谁知道这些人里有没有哪个大嘴巴。

哪天在酒吧喝多了，或者合同谈不拢接受采访的时候，顺嘴漏出去一句话。

他陈风在赛前买凶，指使队友故意在开场去废多特蒙德的中卫。

这新闻一旦见报，那些本就拿着放大镜找毛病的媒体，能把他直接埋了，金球奖也得没了。

有些事，只能自己干，还得干得漂亮。

他站起身，目光平静地在科斯塔和图兰脸上扫过。

“你们管好自己就行，好好踢。”

科斯塔和图兰对视了一眼。

见陈风完全没有要报仇的意思，他们一阵无趣，也不好再强求。

“行吧，你自己心点。”

科斯塔有些扫兴地嘟囔了一句。

“要是那子敢下黑手，我绝对饶不了他！”