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可他偏不倒。

就那么直挺挺地站着。

站了一天，又一天。

他望着关外李自成的连营。

望着那些密密麻麻的篝火。

六十万。

他手里能战的兵，不到三万。

还都在饿肚子。

每天都有逃兵。

趁着夜色，翻墙出去投降。

拦不住。

昨天夜里，又跑了三十多个。

巡夜的士兵发现了，追上去杀了几个。

但还是跑掉了一大半。

他没有责怪那些逃兵。

饿着肚子打仗。

谁也撑不住。

换作是他，他可能也会跑。

他转过身。

看着身后几个副将。

这些跟了他十年的人。

脸上是一样的菜色。

一样的绝望。

一样的，眼窝深陷。

“朝廷的粮……还来吗？”

一个副将低声问。

声音很轻。

像是怕惊动了什么。

孙传庭没有回答。

他没法回答。

从崇祯十四年起，他就一直在要粮。

要了三年。

写了上百道奏疏。

派了十几拨信使。

朝廷给了他什么？

崇祯的催战旨意，倒是从没断过。

一天一道。

有时候一天两道。

每一道都在问：

为什么不出战？

为什么还不灭了李自成？

卿当为朕分忧。

粮呢？

饷呢？

兵呢？

崇祯只字不提。

他打了胜仗，没有赏。

反而被弹劾“养寇自重”。

关进大牢，一关就是两年。

耳朵都熬聋了一只。

两年后，李自成坐大了。

崇祯急了。

把他从大牢里放出来。

让他收拾烂摊子。

不给粮。

不给饷。

不给兵。

只给一句话：

卿当为朕分忧。

分忧。

他拿什么分忧？

拿这三万饿着肚子的兵？

拿这破破烂烂的潼关城墙？

拿他自己这条命？

“守一天，是一天。”

孙传庭声音沙哑。

“朝廷不来粮，我们自己想办法。

再撑几天。”

他没说“援军会来”。

他说不出口。

因为他知道，不会来的。

崇祯不会给他派援军。

不会给他送粮。

他只能靠自己。

靠这三万饿着肚子的兵。

靠这破破烂烂的潼关城墙。

城墙上没人说话。

所有人都在想同一件事。

还能撑几天？

三天？

五天？

十天？

然后呢？

潼关破了。

李自成百万大军东进。

大明朝，要亡了。

风从关外吹过来。

带着血腥味，带着尘土味。

吹在人脸上，像刀子割。

孙传庭眯起眼。

望着西边的落日。

一点点沉下去。

像大明朝的气数。

一点点，沉下去。