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“告诉前线的兄弟们，擦亮炮膛，备足弹药，吃饱睡好。”

“明天这个时候——”

他顿了顿，目光转回沙盘上那个被红色淹没的岛，一字一顿，字字清晰，带着不容置喙的决绝和杀意：

“要么，看到白旗，和凶手。”

“要么……”

他伸出手，在沙面岛模型的上方，虚空一握，然后，缓缓收紧五指，指节发白，仿佛要将那个岛，连同岛上的一切罪恶，在掌心捏得粉碎。

“我们就帮这岛上的每一寸土地，进行彻底的‘消毒’。”

“二十四时。”

他缓缓吐出这四个字，像一句冰冷的誓言。

沙面岛上，一个在俱乐部弹钢琴试图安抚众人的法国传教士，发现自己无论弹奏多么舒缓的圣歌，琴声都完全被对岸民众那原始的、节律性的低吼所淹没、带偏。最终，他颓然停下，发现自己的手指，竟在不自觉中跟着那吼声的节奏，在琴键上敲击出沉重而单调的……战鼓之音。

这战鼓之音，越过珠江，与总司令部的钟摆声交织在一起，成了沙面岛最绝望的背景音。

“滴答。”

“滴答。”

秒针走动的声音，混合着电台的滴答声，混合着远处隐约传来的、珠江两岸百万民众那低沉而持续的低吼，混合着沙面岛上那不自觉的战鼓之音，在这间昏暗的作战室里，清晰，冰冷，不可阻挡。

远东的夜空，被探照灯的光柱割裂，被战舰的灯火点亮，被地面上无数双燃烧着怒火的眼睛映照。

一场风暴，已经完成酝酿，蓄势待发。

倒计时，开始。