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一名中国海军少尉站在舢板旁，面无表情地做了个手势。

语气里没有半分恭敬，只有公事公办的冷硬。

六位英国绅士，仰头看着那陡峭的绳网，脸色比纸还白。

可他们没有选择。

十分钟后。

西蒙爵士终于手脚并用地爬上了甲板。

晨礼服的扣子崩掉了两颗，高顶礼帽歪斜地挂在头上，裤腿上沾满了绳网的污垢和海水的盐渍。

他最后一丝维持体面的希望，在踏上甲板的那一刻，彻底碎了。

甲板上，两排全副武装的士兵持枪肃立。

刺刀在晨光里泛着刺骨的寒芒。

他们从中间走过，能清晰地感觉到，那些年轻士兵投来的目光。

没有恭敬，没有畏惧。

只有冰冷的审视，和近乎实质的敌意。

“这边请。”

李卫迎上前，语气平淡得不带一丝温度。

在士兵的“护送”下，六人穿过宽阔的甲板，走向舰艉临时搭起的谈判席。

一张长桌，两侧各摆了六把椅子。

桌面上只铺了一块白色亚麻桌布，正中放着一瓶墨水，两支钢笔。

简单，粗陋，和外交场合该有的奢华体面，格格不入。

真正让西蒙爵士瞳孔骤缩的，是主位背后的舱。

那里挂着一面巨大的猩红色军旗。

不是青天白日旗。

是一面血旗。

旗面上，用金线绣着密密麻麻的汉字。

他认得其中几个——“镇海”、“靖海”、“伏波”……

那是两个月里，在南海、在安达曼海、在孟加拉湾，被他们击沉的英国战舰的名字。

而在那些舰名的下方，是更多、更的汉字，密密麻麻，几乎铺满了整面旗帜。

三千一百四十七个名字。

南海海战中，阵亡的中国官兵。

晨光在旗面上，金线泛着冷光。

每一个名字，都像一双眼睛，冷冷地盯着他们。

盯着这群来自曾经不可一世的日不帝国的特使。

“请坐。”

陈树坤的声音响起。

西蒙爵士猛地转头，才发现长桌的主位上，早已坐了一个人。

太年轻了。

年轻得令人心惊。

不过十八出头的年纪，可那双眼睛，冷静，深邃，像两口深不见底的寒潭。

他坐在那里，背挺得笔直，双手随意地搭在扶手上。

明明比在场所有人都年轻，却自带一种山岳般的压迫感，压得人喘不过气。

这就是陈树坤。

那个在两个月里，把皇家海军在远东的百年基业，砸得粉碎的魔鬼。