请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

“是……”

命令传下去了。

但没人信。

城内的苏军士兵，早已彻底崩溃。

战壕里，一个满脸稚气的年轻士兵缩在掩体后，抱着枪，浑身抖得像筛糠。

晨光从战壕上方漏下来，照在他惨白的脸上，连嘴唇都没了血色。

“伊万……伊万你，中国人真的会……会像扎门乌德那样，用坦克碾我们吗？”

他问身旁的老兵，声音里带着哭腔。

老兵没话，只是默默掏出半瓶伏特加，仰头灌了一大口，然后把酒瓶递给他。

“喝吧，子。喝醉了，等死的时候就不疼了。”

年轻士兵接过酒瓶，手抖得洒了一半。

他喝了一口，辣得直咳嗽，眼泪都出来了。

“我……我想我妈妈……我想回家……”

他哭了，哭得像个无家可归的孩子。

老兵拍拍他的肩，没话，只是望着南方天际线。

那里，中国军队的怒吼声，越来越近，像催命的鼓点。

突然，年轻士兵猛地站起来，扔掉步枪，嘶声大喊：

“我不打了！我要回家！我要回家！”

他跳出战壕，朝着城北狂奔。

“站住！回来！”

督战军官举枪怒吼，脸色铁青。

年轻士兵不听，只是拼命跑。

砰！

枪响了。

年轻士兵后背爆开一朵血花，扑倒在地，抽搐两下，不动了。

晨光在他年轻的脸上，眼睛还睁着，满是对家乡的执念。

督战军官放下枪，对着战壕里嘶吼：

“再有临阵脱逃者，格杀勿论！”

战壕里一片死寂。

所有士兵都低着头，不敢看那具尸体，也不敢看督战军官。

可他们握着枪的手，抖得更厉害了。

他们的心，已经死了。

伪蒙军阵地，更是不堪。

八千骑兵，一夜之间跑了一半。

剩下的也躲在城里，根本不敢上阵地，三三两两聚在民居的阴影里，用蒙语低声商量：

“等中国人打进来，咱们就投降……”

“对，投降……俄国人完了，咱们没必要陪葬……”

“听中国人对投降的伪军挺客气，只要放下武器，就不杀……”

“那还等什么？等死吗？”

人心，彻底散了。

布柳赫尔站在指挥部窗前，看着城内乱作一团的景象，看着那些如同行尸走肉般的士兵，看着那些窃窃私语、随时准备投降的伪蒙军。

他惨笑一声。

他知道，这场仗，从一开始就输了。

不，从扎门乌德败了的那一刻，就输了。

他走到桌前，拿起钢笔，铺开信纸，开始写诀别电。

晨光从窗帘缝隙里照进来，在信纸上，笔尖在纸上划过，发出沙沙的声响，像他生命最后的倒计时。

“致莫斯科，斯大林同志：

乌兰巴托已陷入重围，敌军十万，兵临城下。我军士气已崩，弹药将尽，援军五日方至，城破只在旦夕。

布柳赫尔无能，有负同志信任，有负祖国重托。

唯愿以死谢罪。

勿念。

布柳赫尔，绝笔。”

写到最后，他的手抖得几乎握不住笔。

钢笔掉在桌上，滚在地。

墨汁溅在信纸上，晕开一团漆黑的污渍。

如同他这一生，最后的、狼狈的注脚。